Terry Pratchett

protestierte der Mann und hob einen Stift in dem verzweifelten
Versuch, seine berufliche Identität zu beweisen.
Mumm sah auf den Schreibtisch. Zirkel und andere Werkzeuge
eines Geometers lagen dort, Symbole für Schwungs wahnsinnige
Vernunft, außerdem Bücher und Mappen, voll gestopft mit Unterlagen.
Und ein Lineal aus Metall, einen Meter, lag an. Mumm griff
danach und schlug es auf den Tisch. Der schwere Stahl erzeugte
ein sehr zufriedenstellendes Geräusch.
»Und«, fragte Mumm, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von
dem des zappelnden Mannes entfernt.
»Und ich messe die Leute! So will es der Hauptmann! Ich messe
nur! Ich habe nichts Unrechtes getan! Ich bin kein schlechter
Mensch!«
Wieder schlug das Lineal auf den Schreibtisch. Diesmal hatte
Mumm es gedreht, und die stählerne Kante bohrte sich ins Holz.
»Möchtest du, dass ich dich verdresche«, knurrte er.
Der kleine Mann rollte mit den Augen. »Bitte nicht!«
»Gibt es noch einen anderen Ausgang« Mumm ließ das Lineal
noch einmal auf den Schreibtisch klatschen.
Ein kurzer Blick, Hinweis genug. Mumm bemerkte eine Tür, fast
verborgen in der Holzvertäfelung.
»Gut. Wo kommt man da heraus«
»Äh ...«
Mumm war jetzt Nase an Nase mit dem Mann, der ihm, im
Sprachgebrauch der Polizei, bei den Ermittlungen half.
»Du bist hier ganz allein«, sagte Mumm. »Du hast hier keine
Freunde. Du hast hier gesessen und Dinge für einen Folterer aufgeschrieben,
für einen verdammten Folterer! Und ich sehe hier einen
Schreibtisch, und er hat eine Schublade, und wenn du jemals
wieder einen Stift in der Hand halten willst, solltest du mir alles sagen,
was ich wissen will ...«
»Lagerhaus!«, stieß der Mann hervor. »Nebenan!«
»Gut. Danke. Du hast mir sehr geholfen.« Mumm senkte die
Hand, sodass die Füße des kleinen Mannes wieder den Boden berührten.
»So, mein Lieber, und jetzt lege ich dir Handschellen an
und fessle dich an den Schreibtisch, zu deinem eigenen Schutz ...«
»Vor ... vor wem willst du mich schützen«
»Vor mir. Ich töte dich, wenn du zu fliehen versuchst, Freund-