REDÉFINIR LE BÉGAIEMENT - The McGuire Programme

241 La dernière partie.
LA DERNIÈRE PARTIE
Par John C. Harrison
J’écrivis cette histoire à l’âge de vingt-quatre ans. C’était le début d’une période
difficile pour moi, ne sachant pas trop bien qui j’étais ni ce que je pensais sur un tas
de choses. Malgré ces incertitudes, j’avais le pressentiment de commencer à
comprendre quelque chose au sujet de ma parole et de ce qui se cachait derrière
cette difficulté à m’exprimer. Un soir, je décidai d’écrire une histoire qui mettrait en
relief certaines de mes constatations (de mes états d’âme). En voici le résultat. Bien
que les événements soient fictifs, les sentiments, eux, n’en sont pas moins réels. JCH
[Ce texte de John est très intéressant à lire. En effet, nos sentiments/émotions et
nos croyances sont d’importantes constituantes de notre Hexagone. Dans ce texte,
John a voulu mettre en relief les états d’âme d’un jeune homme de 24 ans aux prises
avec un problème de bégaiement. Je me suis permis de souligner des passages avec
lesquels nous nous identifierons aisément. (Et dire que j’ai failli ne pas le traduire !)
RP]
Alors que Robert marchait sur le trottoir, il savait qu’il s’approchait du parc en
entendant les cris et les rires discordants et inégaux des garçons. C’était un vendredi.
L’école venait à peine de se terminer qu’il ressentait déjà cette liberté et cette
euphorie d’une fin de semaine tant attendue, finalement arrivée. Il se sentait aussi
libre que cette brise qui caressait ses bras et son front tout en déformant ses longs
cheveux blonds en un fouillis confus. Personne pour lui prendre son temps ou lui
donner des ordres. C’était ça, le luxe de la vie.
Il déambulait sur le trottoir fendu et inégal, marchant prudemment sur les feuilles
brunes et desséchées, formant une centaine de pièces délicates. C’était la fin de
l’automne, déjà passé le temps où les arbres présentaient leur spectacle haut en
couleurs. L’automne, c’est le temps pour mourir. Tout meurt en automne. Les arbres
deviennent les squelettes d’une magnificence passée. La beauté éphémère des champs
diminuait lentement au fur et à mesure que les longues herbes jaunissaient, se fanant
en une maussade décadence. Les nations de criquets et de sauterelles qui le
charmèrent tout l’été avec leur gazouillis sec et rythmique étaient ou bien mortes, ou
retirées dans le sol durci, il ne le savait trop. Il subsistait pourtant une beauté malgré
cette inévitable mort de la nature. C’était un deuil suave et profond qui ne manquait
jamais de l’émouvoir lorsqu’il marchait, seul, l’automne.
Tout au long de la rue, devant chaque maison de cette banlieue, les feuilles
s’empilaient en hauteur ou étaient éparpillées en tas, lorsqu’elles ne se transformaient
pas en fumée ou, la brise soufflant, s’envolaient dans les airs comme des flammes
hésitantes. La fumée était odorante, presqu’aromatique pour Robert, car elle sentait le
bois et le plein air.