TOMO 2 Cuentos CPD p1-362.internet.indd - Banco de Reservas

No se movía una hoja. Las gallinas venían del conuco acezando, huyéndose al sol. Silbó
una manjuilita que venía en largo y cansado vuelo y se metió en las ramas del gran jobobán.
Mujió una vaca bajo la guázuma. Se revolcó el mulo.
El fugitivo
SÓCRATES NOLASCO | EL CUENTO EN SANTO DOMINGO – TOMO II
El hombre dio media vuelta, se llevó la mano derecha al sobaco izquierdo y, exhalando
un grito, cayó con medio cuerpo dentro del cuartel. Al otro se le encabritó el caballo mientras
luchaba por dominarlo con una mano. En la otra le humeaba el revólver pavón blanco con que
acababa de matar. Y sin perder un segundo que le hubiera sido fatal le hundió las espuelas
en los ijares al bruto que saltó sobre un pelotón de cinco individuos armados de carabinas
que pretendieron cerrarle el paso.
Se desgranaron como una mano de plátanos que cae de lo alto.
Dos se estrellaron de espaldas sobre las piedras sueltas. Un tercero, que el caballo pechó
de frente, quiso volverse para defender la cara y rodó violentamente raspándose el rostro,
el vientre y las manos. El cuarto se enredó en las patas del animal y quedó pisoteado e inservible.
El quinto, desorientado, atolondrado, con las manos vacías no atinaba a coger la
carabina que se le cayó al recibir el violento choque.
El caballo se tendió a galope por la estrecha calle bordeada de bohíos cobijados de cana.
El jinete se le acostó en el pescuezo. Al pasar frente a una casa de acera alta le hicieron un
disparo. Un cañón que había salido por una ventana, desapareció humeando. Al llegar a
la primera esquina, el hombre echó el cuerpo a un lado y tiró de la brida izquierda. Por
un momento pareció que el caballo iba a resbalar y caerse. Una vieja que salía de su casa,
fue encontrada por el animal y se estrelló contra el pedregal que hacía de acera en su
bohío. El jinete no volvió la cara. Clavó otra vez las espuelas en los ijares del animal. Este
recobró más velocidad. Parecía que se había estirado, que se iba a romper. Comenzó a oírse
un tiroteo que venía por la otra calle. Pero antes de un minuto, caballo y jinete volaban por el
camino real como una exhalación.
Así corrió diez minutos, veinte, media hora. Los tiros venían detrás, siempre detrás, por
el ancho camino que iba entre dos alambradas que cercaban potreros y conucos. El hombre
pensaba que no había otro remedio que huir y llegar al paso del río. Allí terminaban los
alambres y comenzaba el monte sin cercas.
Volaba el caballo. De no ir el jinete ensordecido por el viento y por la fiebre de escapar,
hubiera oído su resuello precipitado y recio. La roja tierra del camino que había mojado la
llovizna de la noche anterior, impelida por las patas del caballo, se elevaba a sus espaldas.
Pasaron otros diez minutos de vértigo. Apareció a la vista la ceja de monte que cubría la
ribera del río. El hombre sintió deseos de caer del otro lado. El rojo camino hacía un recodo a
la izquierda y comenzaba a bajar. El caballo no aminoró la velocidad. Había perdido el control
y corría a precipitarse. El jinete tentó las bridas. Entonces el animal, con la boca abierta,
espumajeando, cogió la bajada resbalando, sentándose en las cañas traseras. De cinco o seis
resbalones cayó en el cascajal. Allí, ante el agua, quiso titubear. Las espuelas volvieron a
herirlo. Enloqueció. Se disparó al cauce y se envolvió en millones de gotas que se elevaron
como un surtidor. Tronó el fondo del río. El animal quedó ciego y tropezó. Fue un segundo
nada más, pero un segundo que casi fue fatal. Bajaba la cuesta el tiroteo.
Rugieron veinte voces que se ahogaron en los tiros:
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