TOMO 2 Cuentos CPD p1-362.internet.indd - Banco de Reservas

COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n II | CUENTOS
Él extendió el brazo, tomó el pliego y lo abrió y leyó en silencio. La arruga perpendicular
se pronunció, doliente como una herida. Los clamores se volvieron con la noche invasora
más graves y lastimeros.
—El Gobierno admira el heroísmo de la gente del sur y lamenta su derroche innecesario
e infructuoso. Se le ofrecen a usted. No… No se trata de garantías, permítame explicar… La
jefatura de toda la región de Neiba, el reconocimiento del grado de usted y de sus oficiales
y los gastos efectuados por usted y por ellos. Es el ramo de olivo, General: es la concordia.
—Perdóneme, mi señor.
Se levantó otra vez y, desenvainando el curvo sable, fue hasta la empalizada y cortó una
rama de guasábaras. Al regresar traía las espinas empuñadas en la encallecida mano, sin
miramientos, y mostrándolas con el brazo estirado dio expresión a la respuesta:
—Concordia, esta es mi paz.
En seguida le arrancó al pulgar y al mayor un sonido bronco y seco como un latigazo,
y dijo al joven que acudió al reclamo:
—Pedro, este Señor es Marqués… Acampáñalo hasta el Yaque. Ese río con la oscuridad
es muy temeroso.
Cuando se retiraban se oyó que el Ayudante del Marqués preguntaba burlonamente:
—¿El tío ese de las barbas es General? ¡Causa ganas de reír!…
—Te reirás…, le contestaron entre dientes.
El lucero del alba brillaba como lejano faro. A la lumbre del ardiente fogón se preparaban
los emisarios que saldrían llevando órdenes en diversas direcciones. Varias mujeres desgarraban
sábanas y enaguas volviéndolas hilachas para aplicar a las futuras heridas.
—Padrino, dice mamá Lin que venga.
Llamaban del aposento. A puerta cerrada trabajaban la esposa y la sobrina. Entró dejando
detrás de sí la humareda que soltaba su cachimbo. La niña dormía tranquila sobre una estera
extendida en el suelo.
—¿Cuántas tienen listas? –preguntó en voz baja.
—La madeja encarnada sólo dio doscientas once –respondió la esposa. Es una lana
ordinaria y enredosa. De la amarilla llevamos preparadas ciento cinco. En total: trescientas
diez y seis…
—Faltan más de la mitad, –observó él, disconforme.
—Padrino, los tres no me caben ya, –protestó la joven.
—Aprieta las letras.
—Es que la mano se cansa. Mire cómo van saliendo.
Tomó él la diminuta cartulina y leyó:
ÁNGEL LIBERATA FÉLIX,
y, tras breve reflexión, ordenó:
—Economiza el Félix… Después de todo en la guerra no debe uno pretender vivir siendo
feliz. Y cuando te canses suprime el Ángel. Y, cuando no puedas más, en lugar de Liberata
escribe Libre. Es lo mejor de mi nombre y lo que vale más de la reliquia.
Meditó y agregó dulcificando el tono:
—Candelaria Ferrera, perdóname la penosa vida que te doy. Te debiste unir a un
hombre manso.
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