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J. M. SANZ LAJARA | EL CANDADO
siempre ordenadas a pesar de que alguna vez una idea u otra se le escapaba y andaba luego
importunándole. Las ideas de Paulo no estaban del todo civilizadas.
El avión en el cual viajaba Paulo era un avión muy grande. Hasta la gente del aeropuerto
tenía la duda de que aquel avión volase ordenadamente. Pero los ingenieros que
diseñaron el avión eran unos ingenieros muy inteligentes y los mecánicos que prepararon
el avión eran unos mecánicos muy preparados y los pilotos que piloteaban el avión
eran unos pilotos muy competentes. Por todas estas razones el avión iba volando muy
ordenadamente.
Paulo viajaba en el avión. No le gustaba ese avión ni ningún otro avión, pero como Paulo
era un hombre muy civilizado, tuvo que viajar en el avión. Fue una suerte que su cansancio
le diera sueño, porque con el sueño no tenía que viajar en el avión.
Lo que no había previsto Paulo era la cerradura y mucho menos, por supuesto, aquel
ojo de tantos colores que bailaba de un lado para el otro, como si no tuviese otra cosa que
hacer. Paulo quiso aconsejar al ojo que se dedicase a mirar, pero encontró que en su sueño
no había voces. Esto lo desagradó. Los sueños debían tener voces y no ser mudos.
La vida de Paulo había sido una vida bien vivida. Era como una vida distinguida, sin
llegar a ser completamente distinguida, pero Paulo no estaba disgustado con su vida y eso
era suficiente. Paulo siempre fue conformista, por lo menos respecto a su vida. Y también
con sus sentimientos. Los sentimientos de Paulo no eran tan ordenados como sus ideas,
pero la verdad era que los sentimientos no son obedientes y Paulo había leído eso en algún
libro. Puede que el libro no dijera todo lo que hay que decir de los sentimientos, pero Paulo
tampoco gustaba de leer demasiado. La lectura no pasaba de ser en Paulo como el agua de
un chubasco. Y no de un chubasco fuerte, sino de un chubasco pequeño, de esos que caen
y el sol no se molesta en meter la cara detrás de las nubes.
El ojo del sueño de Paulo no se cansaba de bailar. Estaba visto que era un ojo incansable
y Paulo decidió no darle tanta importancia. A lo mejor el ojo decidía entrarse nuevamente
en la cerradura y dejar el sueño de Paulo un poco más limpio. Pero no sucedió así y Paulo
siguió soñando.
El avión era de metal por todas partes. El avión volaba velozmente sobre cielos color
chocolate y no se preocupaba con el sueño de Paulo. El avión estaba acostumbrado a que
sus pasajeros soñaran como les viniera en gana. Los sueños no eran de la incumbencia del
avión. Al avión sólo le interesaba volar y volar bien, porque para eso lo habían construido.
Se podía comprender que aquel avión era un avión de los mejores.
El ojo del sueño de Paulo decidió quedarse tranquilo unos segundos. Así se clavó en el
muro blanco del sueño y se puso a girar para arriba y luego para abajo. Paulo miró al ojo
fijamente, pero el ojo, que tenía ahora color violeta, no devolvió la mirada y se enroscó detrás
de la cerradura. Paulo pensó en la muerte. No en la muerte suya o de todos los hombres que
él conocía, sino en una muerte desconcertante, de brazos verticales como en un cuadro de
Guayasamín y de cara vacía, como arenas de desierto.
La idea de la muerte no era una idea ordenada y en seguida Paulo mudó a la idea del
amor. La idea del amor no estaba muy clara. Quizás porque el amor era también un sentimiento
y en Paulo los sentimientos no podían hablar, ni aun despiertos. Paulo recordó
un amor diminuto de su infancia y se sonrió. Hacía mucho tiempo que no había pensado
en aquel amor. No porque fue un amor pequeño, tan pequeño que sólo tuvo un beso, sino
porque a los amores de infancia Paulo los había archivado, como sus primeros cheques y
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