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COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n II | CUENTOS
de madrugá. Beníamo de la tumba fransesa ¿sabe? Dende chiquita aprendí a bailala, pero ya
no la bailamo má que lo biejo. ¡Ese si ‘e baile fino! Hay mucha gente de arriba que pasa por
ayí pa bela bailá. Un fransé de Fransia tubo a bela una noche y dijo que se paresía a un baile
de su tierra, del tiempo de lo reye; desía que la yamaban minué. Yo yebo siempre a mi nieta
pa que me acompañe y pa que aprenda. Pero lo jóbene de ahora no tan má que por er son,
cuando no tán pensando en que yeguen lo carnabale pa salí en la conga. Y esa conga que
salen ahora no son má que un relajo…
—¡Ay! ¡Ma Juana, no diga eso, que yo me muero por la conga! ¿No le guta ese cantico
que dise:
La conga se bá,
Y yo me boy tras eya…?
—Céllate, muchacha, que ni yo ni tu mamá, que en gloria eté, salimo nunca en una
conga. Y tú no irá tampoco.
—¿Y qué otra dibersión tenemo en lo carnabale de Santiago de Cuba? Mire, agüela, lo blanco
jasen su carnabale en febrero, con flore y papelito; pero lo bueno son lo carnabale de nosotro
en julio, con mucha conga… El año pasao pasó por casa una conga grande, grande… ¡Cuánta
gente!… Cuando la cabesa yegaba a Carbario, la cola pasaba toabía por la otra esquina…
—Ahí taba yo –dijo Mario.
—¿No lo dije? –interrumpió la abuela–. Si eta jubentú tá perdía. ¿Qué saca un muchacho
como tú, que paese buena persona, con andá en ese relajo? Un día saldrá deay con la boca
rota y jata con puñalá en er corasón…
—¡Ay, agüela, no diga eso, por su madre!
Mario soltó la carcajada.
—¿Qué quiere usté, bieja? –dijo–. La jubentú ‘e pa dibertirse. Tó er que entra en la conga
se siente alegre. En lo periódico se quejan a vese de que la autoridá deja salí las conga. Pero
si le quitan eso ar pueblo ¿qué le ban a dejá?
—Aquí ‘e –dijo la abuela deteniéndose ante una vetusta casucha que en su reducido
frente lucía un amplio portón y una ventana con barrotes de madera–. Ya sabe, Mario, que
aquí tiene tu casa. Date tu bueta por acá uno de eto día. Y que Dió te bendiga…
—Grasia, bieja. Adiós, Juaniquita.
—Adiooós, Mario.
II
Mario volvió días después y gradualmente se habituó a frecuentar aquella casa y a oír
de labios de Ma Juana el recuento de toda su vida. Ma Juana entretejía sus recuerdos como
quien piensa en alta voz. El nombre de su marido, Esteban Lafori –criollo, mitad francés,
mitad cubano–, brotaba a cada momento en su charla: Esteban fue en su tiempo el mejor
carpintero de Santiago de Cuba; Esteban había torneado los barrotes de madera recia que
lucía la ventana, y a él se debía casi toda la obra de carpintería de aquella casa, que era el
fruto de sus ahorros. Cuando estalló la guerra de independencia, Esteban se fue al monte,
y ella se puso a trabajar como lavandera para ganar su propio sustento y el de la única hija
del matrimonio. Después no hubo más noticias de Esteban; parece que murió en la invasión
a Occidente, no se sabe si de fiebre o de bala. ¡Qué lástima que Esteban no alcanzara a ver
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