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COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n II | CUENTOS
Cándido Espuela venía armado hasta los dientes. Traía un sable de espejitos, un revólver
nuvesiningo, cacha de nácar, con dos correas llenas de cápsulas preciosas. Un puñal pata e
venao y un brogocito sobre las ingles. En el sombrero, con el ala levantada alante a lo mambí
cubano, que le dejaba al descubierto la cara blanca, pero fuertemente tostada por el sol, un
lazo grandísimo de candelón. En bandolera, la porturola, la cartuchera de búfalo, hecha en
Santiago, y nuevecita también.
—La bendición, tío Cachito.
—Dios de bendiga, sobrino, y te haga un santo.
—Desmóntese, tío; pa que tome café y se desayune.
—Hombre sí, sobrino, te voy a complacei, poique eta milicia endiablá, me tiene, que a
eta hora que tú ve, no me he echao ni un trago de jengibre en el buche.
El malicioso, práctico y mentiroso Cándido Espuela, echó pie a tierra con dificultad, entorpecido
por las armas superabundantemente innecesarias, y poco después de los abrazos,
bendiciones y saludos, a familiares y extraños, tío y sobrino, con empalagosa amabilidad
foránea, se sentaron a la mesa cibaeña, siempre oportuna, suculenta, nitrogenada, esa mesa
digna de la caverna prehistórica, recargada de viandas humeantes, de huevos fritos con los
cebollines y la clara achicharrada, de carne y longanizas fritas sin estáticas, sin burruqueos
inciviles.
Ya en el café, en el paladeo de ese aromático y sabroso café de La Vega, en el preciso
momento filosófico en que Espuela encendía un cigarro, el sobrino, que lo quería y que ya
tenía su trompo embollado, le rastrilló a boca de jarro:
—Tío, perdóneme la pregunta, ¿pero para dónde va uté con esa tropita?…
—Para dónde voy a dir, muchacho, parriba, pai sitio de la Capitai.
—Dispénseme, tío Cachito, pero dígame, ¿cuándo e que usté va a entrai en juicio?… Uté
no sabe que la cosa pallá arriba está que arde. A Eliseo y otro General colúo le han rompío
la caja dei pecho de un cañonazo. Si a usté lo malogran en una de esas sabanas grandísimas,
se lo comen los perros, ahí no entierran a nadie. Si uté se muere pacá, le llenan la sepultura
de clavellina y estefanotas, toitico el mundo lo llora, le hacen un rincón bien gritao, y una
misa con música. Cómo se le ocurre, cojei ahora parriba, licencie esa tropita en llegando a
Pontón, y vuéivase, que usté es un hombre muy querío, útil, necesario, indispensable, sin
uté su pueblo no es pueblo, quédese poi Dió, no vaya a paite.
Espuela, con la barba sobre el pecho, afectadamente enternecido y agradecido por las
cándidas reflexiones del sobrino, le contestó:
—Tropita no, sobrino, tropa y de la buenaza, de la caliente, de esas que dejan el sitio pelaito
largando plomo. Pero, después de to, no te preocupe, que yo nunca me adentro mucho en la
chispa, yo peleo siempre detrá del jumo, que digamos, –y echándose la porturola, la cartuchera
de búfalo, sobre el ombligo– ve, –le dijo, y fue sacando y poniendo sobre la mesa:
Un pedacito de corcho, un cabo de vela de cera, tres cajas de fósforo, dos juegos de
barajas españolas viboreá, dos dados cargados en tres suertes en la carrera, y una panela de
dulce de leche.
Sobrino, yo no he matao ni pienso matai a naide. Y hurgando de nuevo hasta el fondo
de la porturola de búfalo, sacó y le mostró al sobrino algunas cápsulas, haciéndole notar sus
condiciones inofensivas.
—Ve, sobrino, son de güebo e chivo y mi carabina es un brogocito; y después de relojear los
contornos de la pulpería, por si había moros en la corte, le dijo casi en el estribo del oído:
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