TOMO 2 Cuentos CPD p1-362.internet.indd - Banco de Reservas

El Cura, que cerca del preso le suplicaba a los custodios, que le aflojasen la soga con la
que le tenían atrincados los brazos, al oir esta orden siniestra y fulminante, en un impulso,
mezcla de misericordia cristiana y de instinto de conservación, allegóse hasta la fiera ejecutiva
y casi de rodillas, asido a la estribera y a la crin de la mula, suplicóle:
—Perdónelo, general. ¿usted no ve que es casi un muerto?
—Quítese de alante, Padrecito, que es de la pinta y no lo salva ni el mesmo Papa… Y
avanzando la aguardentosa barriga sobre los furoles acharolados de la silla, clavó a Recumina
y la arrendó por los lados de la Comandancia de armas.
…Sonó una descarga, luego un grito desgarrador. al resplandor de las fogatas que la
tropa había hecho para los gervíos, se veían los surtidores de sangre que el plomo fratricida
había hecho en el pecho huesudo del heroico, del terco y desmendrado Tribilín el Búcaro,
atrincado como un jús, en uno de los postes que sostenían el destartalado campanario de la
Iglesia de San José de Los Llanos.
En la Casa-Escuela, Cuartel General del Delegado del Poder Ejecutivo, en campaña, junto a la
misma hamaca donde roncaba estruendosamente, el Verraco, borracho y hediondo como un
perro sarnoso, sobre una frisa salpicada de sangre y de lodo, que servía de tapete verde, en
cuclillas unos, echados boca abajo otros, en lamentable y repugnante promiscuidad, jugaban
al dao corrío, el coronel Cachaenaca, el maestro, un normalista, un discípulo del señor Hostos,
el comandante de Armas, el alcalde, el sacristán y algunos oficiales y soldados.
En el silencio trágico de la noche, de una oscuridad espesa, se oía una vocecita andrógina,
la del coronel Cachaenaca, que decía:
—Paro.
—Pinto. Topo. Boyobán en una y media.
Y en las afueras del pueblo, las de los centinelas que gritaban espantados y nerviosos:
—¡te veo!…
—¿Quién vive?
—¡Del puesto!
—¡a tu puesto!…
Carvajal
CoLECCIón PEnSaMIEnto DoMInICano | Vo l u m e n II | CuEntoS
Quién no conoció en la Capital a aquel carretero laborioso, honradísimo y pacífico, la
máxima confianza del comercio al por mayor y al detalle. Quién no lo vio domingo, después
de medio día, con su pantalón blanco muy aplanchado, su camisa de fuerte azul, limpísima,
su cuchillo cinco clavos, sobre el ombligo, y la siniestra apoyada en la cacha picada, ya
completamente jalao, con la cabeza baja, parado en la esquina de Madan Ciné, en la esquina
de Musié Felipó, en la esquina de “El Gallo” o en la de “Samuel Curiel”, en este delicioso
soliloquio, preguntándose y contestándose:
—¿Dónde nació napoleón?
—¡En neiba!…
—¿Y los doce pares de Francia, qué eran?
—Doce tigres del Cambronal, como yo! –Y se golpeaba el pecho fuertemente.
Queremos dejar sentado con este introito, que el valor de nuestro héroe no podía ponerse
en tela de juicio ni mucho menos discutirlo. Carvajal, como el valiente y honrado carretero,
había nacido en el Cambronal, junto a la guarida del trágico Pablo Mamá.
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