TOMO 2 Cuentos CPD p1-362.internet.indd - Banco de Reservas

—Yo no tengo penas, soy alegre como el sol. Pinto cuadros hermosos que la gente compra.
Dicen que soy brillante. La fama es mi esposa, el halago de los hombres llega hasta mi
puerta. ¿Para qué quiero más?
—¿No quieres a Shirma?
Osvaldo sintióse temblar y miró al viejo de hito en hito.
—¿Quién te dio su nombre? ¿Cómo sabes de ella?
—Lo sé todo, pintor. Tu angustia es mi angustia, tu amor uno de los míos.
—¿Qué puedo hacer, mendigo? ¿Cómo creer en ti que nada tienes, ni siquiera cuadros
que se venden o críticos que te ensalzan?
—La vanidad se me perdió en un camino, el dinero nunca me acompañó.
—Sigue, mendigo, ¡te suplico!
—Ven, Osvaldo, vamos hasta el volcán.
Pocos saben el final de esta historia, porque pocos fueron quienes vieron a Osvaldo y al
mendigo escalar la montaña. Como era noche cerrada y relampagueaba sobre la cordillera,
los indios estaban acurrucados en sus chozas y los callejones de la ciudad sólo reflejaban
una que otra luz mortecina, como velón de entierro de fraile.
El pintor Osvaldo apareció muerto en el helero, con los ojos vidriados y fijos en alguna
visión desconocida. Quienes lo encontraron afirmaron que había en su rostro una dulce y
plácida sonrisa de paz. Era como si todas sus angustias y sus dolores hubiesen salido para
siempre del pecho, dejándole un sueño final en el que todos los hombres atormentados y
quejumbrosos huyeran de su camino y en su lugar dejaran un mundo maravilloso, sin dolores
y sin odios, sin ambiciones ni envidias, sin niños pidiendo pan.
De esto hace mucho tiempo. Con la muerte, los cuadros de Osvaldo andan por el mundo
como gorriones dispersos por el vendaval y mientras su cuerpo descansa a la sombra de un
ciprés, su fama ha crecido hasta los últimos confines del globo.
Sin embargo, muy pocos, fuera de su pueblo natal, saben que en el atelier se encontró
el día en que lo enterraban, un cuadro de niña con tez aceitunada y cabellera dormida, descalcita
sobre un nevado blanco, caminando en las nieves con los brazos suplicantes y los
ojos fosforescentes. Como es natural, el cuadro pasó a ser propiedad de los indios que tanto
le amaran y hoy no se conoce exactamente dónde está. Empero, hay quien asegure que el
cuadro viaja de choza en choza, manoseado respetuosamente por hombres y mujeres y que
en las noches de luna, cuando el volcán resplandece, los indios le sacan bajo las estrellas y
en los campos sólo se oye una plegaria rítmica y alargada:
“¡Shirma! ¡Shiiirmaaaa!”
El geófago
J. M. SANZ LAJARA | EL CANDADO
He viajado bastante en mi vida. Han querido la suerte y mi carrera que mis andanzas
fuesen numerosas, pero aún no he podido dominar o controlar civilizadamente la
emoción que me causa un viaje en barco o por tren. Muchas veces me he preguntado
si entre mis antepasados no hubo algún marinero o, por lo menos, el maquinista de
alguna asmática locomotora. El caso es que a mí, cuando el paisaje se mueve, me baila
el alma.
Y aclaro todo esto para que no se ponga en tela de juicio por qué diablos me metí
en aquel trencito, en aquella inolvidable noche de invierno y llegué a conocer a Tomás
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