TOMO 2 Cuentos CPD p1-362.internet.indd - Banco de Reservas

—Estoy contigo, ¡sigue!
Sebastián se volvió, incrédulo. La mulata estaba allí, también temblorosa, como él. Se
miraron frente a frente y ella le tomó de la mano. Caminaron. El grito salvaje no se había
repetido y Sebastián, por la primera vez en su vida, sentía desaparecer de su cuerpo los
temblíos. Le pareció, de pronto, que el cerro, aun siendo aterrador, era un poquito menos
esa noche.
—Llévame a la cumbre, negro –invitó ella–, quiero ver la luna desde lo alto del monte.
Y treparon y treparon… La noche agonizaba en el horizonte cuando Sebastián y la mulata
Mariela, cansados hasta una eternidad, llegaban al más alto promontorio del cerro. Allí,
silenciosos, huérfanos de energía, estuvieron los dos un largo rato sin pronunciar palabra.
—¿En qué piensas? –preguntóle ella al fin.
—En nada…, en todo.
—Sebastián, ¿y la sombra del cerro?
—No la vi, Mariela, ¿pero y el grito?
—Estaba en tu cabeza, en la mía. La oyó nuestro miedo.
—Bésame, negro. ¡Dame un beso en la boca!
Ella tuvo que agarrarlo, poniendo sus manos en la espalda dura y desnuda, hasta hacer
que los labios se juntaran. Sebastián se estremeció. El beso primero se prolongaba en otros
y los ojos de entrambos se cerraban. La mañana comenzaba a explotar en los cielos.
Después descendieron lentamente, de vuelta al villorrio, por los trillos dormidos de
hojarasca, coreados por ruiseñores, y vigilados por las yaguasas y las palomas. La soledad,
en adelante, estaría construida para ellos con un recuerdo; el amor sería, mientras viviesen,
un beso húmedo en la cumbre de un cerro sin sombras.
Caminaron entre los primeros ranchos, por una angosta callejuela. Mariela le soltó de
la mano y antes de entrar a su bohío se despidió:
—Hasta luego, Sebastián, mi negro guapo…
El se bamboleó indeciso y prosiguió, ahora riéndose solo, entre el asombro de las comadres
y el gorjeo de los chiquillos. Luego, a su madre que lo esperaba angustiada, sólo dijo:
—Mamá, mamacita del alma, he subido al cerro. ¡Ya no tengo miedo!
—¿No te lo decía? –replicóle ella, con alborozo.
—Sí, madre, las sombras no matan. El viejo murió trabajando. Los hombres no pueden
ser cobardes…
Han pasado muchos años desde que Mamá Teresa, mi abuela, me hiciera este cuento.
Como yo era niño, ella nunca me dijo que Mariela besara a Sebastián, pero añadió, como en
todos los cuentos, que el negro y la mulata vivieron felices. Sin embargo a mí, con Greene,
se me ocurre que siempre, dondequiera, hay un hombre que llora en una torre, la torre de
la soledad y de la desesperación, hasta que un amor de mujer lo libera de sus angustias o
de la sombra en el cerro, como liberó Mariela a Sebastián.
Los muertos quietos
COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n II | CUENTOS
Era una bandeja de plata en el rielar de la luna el cayuco de Vale Juan. El bosque se mecía
blandamente con los ábregos y allende las torrenteras, donde terminaban los pinares, se
abría el valle de la Vega Real como un abanico al que las jumiadoras en los bohíos motearan
de lentejuelas. ¡Era la noche grande y definitiva para Vale Juan!
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