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COLECCIÓN PENSAMIENTO DOMINICANO | Vo l u m e n II | CUENTOS
tez aceitunada y cabellera dormida, de ojos fosforescentes y voz como gemido lánguido,
confundible con el viento.
—Shirma… ¡Shirmaaa! –la saludó en su lengua ancestral. Y cuando quiso besarla, preguntarla
si se hallaba perdida, si precisaba de ayuda, la niña se esfumó en el volcán.
El artista era hombre de mundo y tenía treinta baúles en la cabeza con treinta pedazos
de vida como treinta novelas. Por eso a nadie habló de Shirma. No iban a creerle y todos,
de seguro, hubiesen trocado en sarcasmo su cándido cuento. Y Shirma se le prendió en la
curva del pecho, donde los pintores mecen su cuna de sueños.
Osvaldo se hizo famoso. Su fama rompió la cordillera y paseó por ciudades llenas de luz
y de vicio. La gente admiró la originalidad de sus cuadros, donde un rostro de niña aparecía
siempre en mitad de otros rostros dolorosos, fuente de agua en mitad de una selva.
—¿Quién es? –le decían–. ¿Dónde sacaste esa cara y esos ojos que, siendo dulcísimos,
llevan tanta y tanta tristeza? ¿Dónde está, dónde está esta visión tuya que no podemos
olvidar?
Y Osvaldo sonreía, y aun los críticos que alguna vez le combatieran, declararon que la
niña de sus cuadros era indudablemente genial y que el genio, besando la frente del artista,
era el único responsable de aquel toque mágico, irreal y fascinante.
Pasó mucho tiempo. Osvaldo viajó por el mundo entero y comenzó a envejecer. Su caminar,
despacioso y reposado, sus ojos menos brillantes, sus canas prematuras, le dieron al
fin un aire de neurótico, un matiz de hombre que conoce todos los caminos, los ha descrito
hábilmente y no ha encontrado en ninguno a la felicidad.
—Tienes en el rostro –le dijo alguien una vez– un paisaje angustiante, como de seguro
es tu alma.
Y Osvaldo no respondía jamás. Hubiese sido ridículo confesar que soñaba con la niña del
volcán, que buscaba por doquier una cara de mujer que se asemejara a Shirma, la dueña de
sus sueños y de sus pesadillas. Y mientras la seguía dibujando en los fondos de sus cuadros,
su corazón sollozaba por ella.
Un día decidió regresar a su país y no viajar más. Ante la consternación de parásitos y
la incredulidad de íntimos, Osvaldo volvió a vivir tranquilamente en su casa de la sierra,
nuevamente frente al blanco resplandor del nevado.
—Aquí –se dijo el pintor– estoy cerca de Shirma y nadie podrá enturbiar mi amor
por ella.
Su atelier convirtióse en remanso y torrentera. Allí creaba quimeras y sueños, allí morían
las horas en un concierto de pinceles, allí corría, ladeaba la cabeza, sudaba, giraba y se estremecía
cuantas veces la imagen de Shirma quedaba presa en los óleos o en las acuarelas.
Pero no fue feliz. Shirma, que era suya, se le iba en vagabundas rondas y él seguía
vacío, sin una piel caliente en la cual dejar un beso o unos ojos donde posar blanduras
y encalmar angustias. ¡Pobre Osvaldo el pintor! Era Dios un segundo y un pobre artista
siempre.
Fueron pasando los años de pláticas con el volcán, de amores con Shirma, la niña triste
del nevado. Y un día llegó al atelier un mendigo que pedía monedas para comprar pan.
Tenía una barba mal traída, dos manos largas y huesudas y un bastón nudoso, con el que
golpeaba los senderos vacilantemente.
—¿Qué quieres, anciano? –le preguntó el pintor.
—Hablar contigo de penas.
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