El Copo De Nieve Ángela Grassi

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Guillermo y Clotilde habían dejado de entenderse y, como dos enemigos que se
hallan siempre en acecho, bastaba una palabra indiscreta, una mirada distraída para
ahondar el funesto abismo que separaba sus dos corazones, nacidos sin embargo para
confundirse en uno solo.
No había mediado entre ellos explicación ninguna; tampoco la habían buscado.
Guillermo amaba y respetaba demasiado a su mujer para resolverse a dirigirle un
reproche; Clotilde se creía demasiado agraviada para humillarse a formular una queja.
Y así estaban hacía más de un mes, tristes, sombríos, recelosos, esquivando la
ocasión de hablarse o de estar juntos, llenando con su conducta de malestar y de angustia
a todos los demás habitantes de la casa.
El abuelo gemía cuando veía estrellarse todos sus esfuerzos por conducirlos a una
reconciliación, los niños se preguntaban el uno al otro, y preguntaban a Juana con
infantil sorpresa:
-¿Qué tiene papá que llora cuando nos mira?, ¿qué tiene mamá, que huye de nosotros
y ya no nos acaricia como antes?
Juana sellaba sus labios con un beso y respondía:
-Papá y mamá tienen disgustos por el pleito que sostienen, y les hace temer por
vuestro porvenir. Redoblad para con ellos vuestras atenciones y cariño, que así se
disipará su justísima tristeza.
La última mirada que Miguel había dirigido a Clotilde era una ardiente protesta de
amor. Miguel no amaba a Clotilde en la verdadera acepción de la palabra; pero aquella
aventura, que casi no había buscado, halagaba vivamente su amor propio y satisfacía su
imaginación de artista, apasionada de lo misterioso y lo imprevisto.
-¡Cómo César, llegué, vi y vencí!, pensaba lleno de fatuidad. ¿Qué dirán mis amigos
cuando les cuente esta aventura? Está visto que la virtud de los campos corre pareja con
la de las ciudades. ¡Miserable humanidad, qué poco vales! Lo que siento es no haberme
apoderado de algún trofeo que atestigüe a los ojos de mis compañeros la asombrosa
rapidez de mi conquista... Una carta.... un retrato... El retrato yo lo puedo hacer, que
están sus facciones muy grabadas en mi imaginación y creo que sabría trazarlas con
mano tan rápida y segura como ha sido rápido mi triunfo.
Si el imbécil del marido no nos hubiese arrojado de ese modo, a la calle... Pero sin
lucha no hay victoria: esto prueba que soy temible y mi aventura ha hecho ruido.