El Copo De Nieve Ángela Grassi

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Don Lupercio se sentó, extendió sus pies sobre la alfombra, aunque estaban cubiertos
de barro, sacó una enorme caja de rapé, se puso a saborear un polvo, y por último, dijo
mirando en torno suyo:
-¡Eh! ¡eh!, ¡linda habitación! ¡Verdadero nido de palomas!
-¿Me hará usted el favor de decirme a qué debo el placer de su visita?, interrumpió
Clotilde.
Don Lupercio guardó la caja, se quitó los anteojos, los limpió, se los volvió a poner
de nuevo, y la miró fijamente al través de los cristales.
Clotilde sintió frío en el corazón durante aquel examen.
Don Lupercio, dijo por fin, con voz lenta y llena de siniestras inflexiones:
-Vengo a devolver a usted una carta que la casualidad ha puesto entre mis manos.
-¡Una carta!, exclamó Clotilde poniéndose pálida.
-Es la cosa más sencilla del mundo, prosiguió el escribano. Usted sabe que el tío
Ruperto ha vendido una tierra a su marido de usted. Pues bien, como él está enfermo, su
mujer ha ido a llevarme los títulos de propiedad para extender la escritura, y nada más
natural en quien no sabe leer, entre aquellos papelotes he hallado la carta en cuestión,
juntamente con una receta para extirpar los callos, y otra para curar los lamparones, que
así se anida la poesía entre las cosas más inmundas.
Echó mano al bolsillo mugriento e inconmensurable, al hablar de este modo, y tardó
lo menos tres minutos en sacar lo que buscaba, como si quisiera avivar la ansiedad de
Clotilde prolongando su martirio.
Clotilde tendió la mano con impaciencia febril, y cuando apareció, por fin, la carta,
que era una de las tres que había escrito a Miguel, hizo un movimiento para apoderarse
de ella.
-¡Eh! ¡eh!, dijo Don Lupercio con sorna y retirando la mano, es una epístola
interesante y que contiene revelaciones muy curiosas.
-¡La ha leído usted!, exclamó Clotilde indignada.