El Copo De Nieve Ángela Grassi

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-Pero padre, interrumpió Clotilde con ansiedad, el cuadro que usted ha trazado es
bello, pero no exacto. Al lado de esas glorias que usted pinta, se ocultan en el hogar
doméstico profundos dolores, amargas decepciones, sufrimientos indecibles.
-¿Pues qué?, exclamó el sacerdote, ¿la vida es otra cosa que una incesante batalla,
que un prolongado martirio; martirio por medio del cual, conquistamos las palmas
eternales? ¿Pues qué, el pintor, el poeta, el sabio, antes de mostrar al mundo sus
sublimes obras, no han apurado profundos dolores, decepciones amargas, sufrimientos
indecibles? ¿Pues qué, los conquistadores no alcanzan el precio de su reposo y de su
sangre, los lauros de la victoria? ¿Y quiere la mujer llevar a cabo la obra más bella de
todas, alcanzar los lauros más gloriosos de todos, sin lucha, sin esfuerzo?
-Pero si ella creyera que el marido la desestima, si hubiese llegado a suponer que
abría su pecho a otros amores... murmuró Clotilde en voz baja.
-El buen pastor va por montes y por llanos en busca de sus descarriadas ovejitas,
repuso don Eustaquio, y no descansa, no sosiega hasta que las encuentra, y
estrechándolas, lleno de sublime gozo contra su corazón, vuelve con ellas al salvador
aprisco. No hay hombre, por pervertido que esté, que no se rinda a las castas solicitudes
de la esposa que marcha tranquila y serena por la senda del deber.
¡Ah, que el deber es árido! ¡Ah, que la vida íntima carece de poesía para ciertas almas
que se elevaron sobre el común de los mortales!, tartamudeó Clotilde ya vencida, y
refugiándose en su última trinchera.
Don Eustaquio la miró fijamente.
-¿Poesía?, dijo. ¿Qué es poesía? La poesía reside en un alma bella, en una
imaginación pura. Un alma bella derrama su poesía sobre cuantos objetos la rodean,
siendo estos otros tantos espejos que reproducen su imagen; si el alma carece de poesía,
en vano la buscará por todas partes.
Halla el labrador poesía en el chirrido de las ruedas de su arado que proporciona el
pan a su familia, la halla el manufacturero en el estrépito de las máquinas que le
proporcionan un bienestar tranquilo, la halla la mujer en el escondido hogar en donde
chisporrotea el amigo fuego encendido por ella, y hasta en los remiendos que echa a los
vestidos de sus hijos. No busque usted la poesía, Clotilde, fuera del deber, fuera de la
exquisita sensibilidad del alma, fuera del amor y la abnegación, que todo lo embellecen.
La poesía que usted invoca no es la casta virgen que Dios nos ha mandado a la tierra,
para prestar belleza y encanto hasta a las informes orugas, es una divinidad mentida, que