El Copo De Nieve Ángela Grassi

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es como las aguas de un río, que después de haber inundado los campos, obedeciendo a
una ley ineludible, vuelven a su nivel primitivo.
Oyendo sin cesar a Miguel y a su tía burlarse de Dios y de la virtud, que es su imagen
sobre la tierra, con aquel tono frívolo y petulante, que no sólo no admite discusión sino
que zahiere sin piedad a los que creen, tachándolos de imbéciles, Clotilde había ido poco
a poco perdiendo la fe y el conocimiento del bien y del mal, de lo justo y de lo injusto.
Cada siglo tiene su hipocresía; su máscara para ocultar sus vicios; su bandera para
justificarlos. La máscara y la bandera de este siglo son la falsa ilustración y el falso
progreso indefinido. El progreso indefinido, que levantó la torre orgullosa de Babel, para
producir la confusión y la ruina. Dios ha confiado al hombre, su hijo predilecto, una
centella de sus propios resplandores; pero el hombre soberbio que quiere convertirse en
Dios, cae precipitado al caos donde residen las tinieblas.
A favor de esa máscara, agrupados debajo de esa bandera, los hombres de este siglo
han rasgado las tablas de la ley, tan antiguas como el mundo, quedando destruidos los
lazos que, uniéndolos entre sí, los unían al mismo tiempo con el Ser Supremo. Se ha
perdido completamente la idea del deber; los padres no respetan la cándida inocencia de
sus hijos, los hijos vilipendian las blancas canas de sus padres: y en su consecuencia, los
ciudadanos no respetan la ley, ni erigen altares a la probidad, y en su consecuencia, las
madres de familia escarnecen a su esposo y derriban el altar de la virtud que antes
campeaba en su hogar doméstico, y lo que no respetan las obras, no lo respetan las
palabras; los hombres pasan el día en el café o en la plaza pública entreteniéndose con
conversaciones obscenas; las mujeres, cargadas de frívolos adornos, recorren las calles o
las casas de sus amigas entreteniéndose con murmuraciones ociosas. No hay orden ni
concierto; cada jerarquía de la sociedad traspasa el límite marcado por el Legislador
Divino y se halla fuera de su verdadero centro.
Todos quieren brillar, todos quieren mandar, todos quieren ser felices, Verdadero
torrente desbordado que se esparrama por la campiña y sumerge los campos en flor,
arranca de raíz los árboles, y arrastra entre su limo cenagoso los puentes y las casas y los
ensangrentados cadáveres, sin que nada baste a poner dique a su saña destructora.
Y las mismas aguas, en castigo, lejos de ser puras y cristalinas como antes, lejos de
retratar corno antes la bóveda del cielo, se enturbian y ennegrecen mezcladas con las
arenas de su fondo.
Y la literatura, que debiera ser el faro refulgente que guiase a la humanidad por las
serenas vías de lo bello y de lo bueno, se empequeñece y se arrastra, y los escritores, que