El Copo De Nieve Ángela Grassi

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Cogidos del brazo bajaron la escalera, atravesaron el jardín, e hicieron su entrada
triunfal en el comedor, en donde fueron recibidos con un hurra de alegría.
Clotilde se colocó, corno siempre, entre Guillermo y el anciano, pero no era ella ya la
encargada de hacer plato a éste último ni de partirle los manjares.
Durante algún tiempo lo había hecho; pero luego se había cansado, dejando este
cuidado a Juana, que se sentía feliz pudiendo ser útil en algo. Juana era la que daba el
brazo al anciano valetudinario para pasar de un aposento a otro, la que le arreglaba el
almohadón en el cual se reclinaba, y le ponía a los pies un taburete.
Si a Guillermo no le prodigaba las mismas atenciones, en cambio, como la dirección
interior estaba a su cargo, procuraba presentar en la mesa los manjares que eran más de
su agrado, y le escanciaba el vino mejor que había en la bodega. Además, daba el trigo
necesario para la sementera, y se encargaba de pagar los jornales, cuando Guillermo se
hallaba ocupado en la fábrica. Esto hacía que la vida de ambos estuviese más
íntimamente unida por la paridad de las ocupaciones, y establecía entre ellos una
confianza que no podía existir entre Guillermo y su mujer, siempre encerrada en su
biblioteca y entregada a sus lecturas.
Lo mismo sucedía con respecto a los criados y a los niños, de quienes cuidaba con
maternal esmero.
Como el que tiene la vista enferma y ve los objetos dobles, o distintos de lo que son
en sí, o envueltos en densas nieblas, Clotilde, que tenía enferma la imaginación, todo lo
veía por un prisma torcido y engañoso.
Había dado rienda suelta a la loca de la casa como llama a la imaginación un autor
célebre, y la loca hacía de las suyas, sacando las cosas de su quicio y trastornándolas por
completo.
Como don Quijote que en todas partes veía trasgos y fantasmas, caballeros andantes,
castillos encantados y menesterosas doncellas, Clotilde, llena de imaginación de las
frívolas novelas que se fabrican en el día, partos infelices de autores sin genio y sin
conciencia, soñaba con parecerse a todas sus heroínas, buscando en cuantos la rodeaban
personajes iguales a los que rodeaban a aquéllas, y asimilando las escenas de su vida
apacible a las violentas escenas de sus libros, sólo, ¡ay! que el noble hidalgo extraviado
por la literatura extravagante, pero honrada, de su época, pretendía imitar a los héroes
sin prez y sin tacha de los antiguos tiempos, y ella quería imitar a las mujercillas
despreciables, que sólo la perversión de todo sentido moral puede convertir en heroínas.