El Copo De Nieve Ángela Grassi

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La triste moribunda se retorcía sobre su lecho, se esforzaba para levantarse y huir de
aquel suplicio, verdadero asesinato moral, peor que el que produce la daga que mata de
un solo golpe.
-¡Agua... agua...!, murmuró con voz gutural.
-No señora, dijo la doncella, se la daré a usted cuando consienta en que entre el
escribano.
La moribunda cruzó las manos con ademán suplicante.
-¡No, repuso la doncella, no! ¡No merece el cuerpo que va a convertirse en
podredumbre que se le dé ningún alivio, mientras no consienta usted en salvar su alma.
Tiene usted parientes pobres, piense usted en ellos...
La Marquesa cayó desplomada sobre el lecho, y empezó a levantar su seno el estertor
de la agonía.
Entonces hizo una señal con la mano, indicando que consentía en todo lo que la
pedían.
La doncella le dio el agua, que bebió con avidez, y luego se precipitó triunfante hacia
la puerta, gritando:
-El escribano.
Pero junto al escribano estaba aguardando el sacerdote, y junto a ambos estaban
inmóviles y lívidos el sobrino y la sobrina.
-¡Primero el sacerdote!, dijo ésta con tono imperioso.
El sacerdote no se lo dejó repetir dos veces, y pasando por delante del escribano, se
precipitó en la estancia.
Un suspiro de alegría se escapó del pecho de la Marquesa al verle.
-¡Ampáreme usted!, dijo con voz entrecortada, ampáreme usted... ¡Ah, yo nunca he
creído en la otra vida; ahora creo, al ver que empieza en ésta el horrendo castigo de mis
culpas!... ¡Padre, mi corazón ha sido duro como una roca!... ¡Yo nunca he hecho bien a
nadie!... ¡No he tenido amor a nadie!... ¡Nadie tiene compasión de mí!... ¡Nadie me
ama!... ¿Podrá perdonarme Dios?