El Copo De Nieve Ángela Grassi

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-Dios le bendiga a usted, señor, decía al mismo tiempo la tía Ojazos, Dios le bendiga
a usted.
Guillermo procuró sonreírse, retiró la mano, se levantó, se dirigió a la canasta y cogió
un ramillete.
-¡Qué flores tan hermosas!, dijo, respirando su aroma.
-Si no fuera por estos pobres ramos, suspiró la tía Ojazos, la mitad de los días no
comeríamos.
¡Pero hay tan pocas personas de gusto en Orduña!
Guillermo seguía examinando las flores.
Era evidente que quería entablar una conversación espinosa y no sabía cómo hacerlo.
La tía Ojazos adivinó lo que pasaba en su alma.
Nunca hemos tenido ocasión de decir por qué la vieja ramilletera llevaba tan extraño
apodo; pues se lo habían dado porque sus ojos, por pequeños, eran casi invisibles, y tan
hundidos que desaparecían debajo de las cejas. Pero cuando la malignidad los animaba
parecían agrandarse y entonces resplandecían con un fuego siniestro, como si fuesen dos
tizones del infierno.
Esto es lo que le sucedió en aquel momento, clavando en Guillermo sus miradas con
una persistencia escrutadora-Éste se resolvió por fin a decir, afectando indiferencia:
-A propósito, ¿le ha hecho a usted un encargo mi esposa?
-¡No!, dijo la vieja, sin dejar de mirarle fijamente.
-¡Qué distraída!, repuso Guillermo. ¡Ya me figuraba yo algo de eso! Como viene
todos los días a hacer una novena a la ermita, le encargué que le dijese a usted que me
buscara una planta de clemátides, a cualquier precio que fuese, porque es un obsequio
que quiero hacer...
-Pues sí, interrumpió la tía Ojazos, mirándole de hito en hito y acentuando cada una
de sus palabras, viene todos los días, y todos los días ha estado sentada en ese banquillo
que usted ocupaba antes.