El Copo De Nieve Ángela Grassi

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Blanqueó por fin al Oriente la pálida claridad del alba. Pero el alba no pudo revestir
el sonrosado manto de la aurora, envuelta en negros nubarrones.
Y llegó el día tan pálido y triste como el alba. Y la naturaleza, en vez de regocijados
cantos, sólo exhaló melancólicos y lúgubres quejidos.
Pero el hombre animó con su presencia aquellos yermos.
Abandonaron los pastores los apriscos con sus perros y sus rebaños; salieron los
labradores de sus chozas, siguiendo el paso de sus bueyes que conducían el arado.
Orduña estaba muy lejos: sus torres se divisaban apenas entre la opaca neblina, y
Clotilde, cobrando ánimo, perdiendo ya el temor de ser reconocida, dio entrada en su
pecho al vivísimo deseo de penetrar lo que había ocurrido en el cobertizo.
-¡Oh, si los ángeles de mi vida careciesen ya de padre!, pensaba horrorizada; ¡oh, si
mi ardiente deseo de expiar mi culpa careciese ya de objeto!
Inundaba su rostro un sudor frío, y cesaba de latir su corazón al entregarse a estos
temores.
No estaba en la carretera de Orduña, pero era un camino real el que atravesaba,
aunque no supiere a dónde conducía.
Hasta entonces había evitado el encuentro de los campesinos, entonces quiso
interpelar al primero que pasase, atropellando por todo.
Divisó entre los árboles a un buhonero que venía cantando, a pesar de ir casi doblado
por el peso de su mercancía, que traía a la espalda.
Parecióle que tenía el rostro afable, la mirada bondadosa.
Tomó una resolución suprema, se sentó sobre unas piedras, y esperó.
-Buenos días, dijo alegremente el buhonero al pasar por delante de ella.
-Buenos días, contestó Clotilde con voz trémula.
Y luego repuso haciendo un esfuerzo:
-Oiga usted, buen hombre. ¿Qué ha ocurrido anoche en los alrededores de la Virgen
del Milagro? Me han contado no se qué...