El Copo De Nieve Ángela Grassi

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Miguel había permanecido hasta entonces cabizbajo, y jugando con los dijes de su
reloj, para aparentar un aplomo que estaba muy lejos de su espíritu.
Creía que todo aquello era una suposición para desorientar a Guillermo; pero cuando
oyó a la joven pedirle el retrato, fijó en ella los ojos con indecible espanto y perdió por
completo su afectada serenidad.
Juana sonrió.
-No quiere enseñárselo a usted, dijo a Guillermo, porque Clotilde le ha exigido el
mayor sigilo. Figúrese usted que se ha hecho en una o dos sesiones, antes de que Miguel
volviese a Madrid, y que Clotilde, que es tan perezosa, se levantaba sin embargo con el
alba, para venir aquí y que nadie pudiera descubrir su secreto.
-¿Pero por qué ese misterio?, preguntó Guillermo.
-¿No es pasado mañana el 4 de noviembre, día de San Carlos?, prosiguió vivamente
Juana. ¿Pues qué regalo mejor podía hacer Carlitos a su padre en semejante día que el
retrato de su madre?
-¡Era para mí!, murmuró Guillermo con inefable júbilo.
Juana continuó, como si no hubiese advertido su alborozo:
-Miguel se llevó el boceto a Madrid para concluirlo, y ha hecho de él una obra
maestra.
Mientras hablaba de este modo, seguía tendiendo la mano a Miguel, quien trémulo y
confuso acabó por poner en ella el retrato.
Guillermo lanzó un grito de sorpresa al verlo; era una verdadera obra maestra, como
había dicho Juana.
Clotilde aparecía en él como un ser ideal, asemejábase a una de esas vírgenes de
Murillo, ante las cuales sin querer doblamos la rodilla.
¡Y he aquí que estaba descubierto el misterio! ¡He aquí la causa inocente de las
hablillas del vulgo! ¡En lo que el vulgo y él creían adivinar un agravio no había más que
una delicada prueba de cariño! ¡Sí, sí, Clotilde era digna de él y le amaba, como cuando
se había recostado sonriendo y feliz, en el dichoso tálamo!