Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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con su algazara. El general Balcarce, en el fondo se sentía complacido con el
comportamiento de sus tropas.
Ahí estaba de nuevo la calle de los pulperos, maloliente y sinuosa, aplastada por
el sol de mediodía; se abría y cerraba en caprichosos recovecos. Más allá estaba la
concurrida calle de las Mantas, ahora vacía y silenciosa. Como de lejos llegaba la
vocinglera de los insurgentes, desde la Plaza Mayor. A ratos, la gritería de los porteños
no era más que un zumbido, en esa hora en que las apetitosas especies salían humeantes
a la mesa. Los pasos del zambo horadaban el tiempo con engañosa seguridad, como si
con la prisa él pudiera consolidar su libertad, sin importarle los riesgos, porque Mariano
le insistía en que otra ocasión más propicia no hallaría nunca más. Y a esa hora en la
que el sol imponía de lo alto el calor de sus rayos, también se olía la actividad
acumulada hasta ese instante; era penetrante el olor de la tierra que exhumaba sus sales,
a la par que los fermentos y desperdicios, junto a la enorme cantidad de amoniaco y
heces fecales que habían sido evacuados en corrales y letrinas sin agua. Nadie más sino
él, el zambo, y su inseparable cómplice –uno tras del otro--, barrían con sus sombras y
sus aviesas intenciones, la solemnidad de esa hora histórica para la convulsionada villa.
En cada paso, sin ritmo en el indócil empedrado, el pasado llegaba desbordando sus
orillas, ingrávido y trágico en sus detalles. Un mundo agitado de mineros, azogueros y
traficantes de toda laya y condición resonaba en su recorrido, en sus zancadas. Esas dos
siluetas, talladas a la altura de su prisa, tan pronto como se encogían, se estiraban como
oscuros tentáculos que avanzaban por la solitaria calleja hacia la postración de aquel
fatídico día.
Página 17 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero