Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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Continúa con el anochecer del miércoles 26 de diciembre, 1810:
“¡Qué pasa...!”, Pedro soltó las riendas. Los caballos, de pronto atemorizados,
se negaban a seguir adelante; había algo, imperceptible a los ojos del muchacho, que los
espantaba. Exhaustos como estaban, los dos animales empezaron a encabritarse, virando
con vehemencia; inútilmente Pedro trató de dominarlos; en las dilatadas pupilas de los
caballos el miedo reflejaba unas sombras movedizas; sombras que en ese marco de
tinieblas se desplazaban sigilosamente alrededor del coche que, a raíz del descontrolado
viraje, se partió en dos. Libres de la presión que las retenía, las dos bestias arrancaron
llevándose tras si las ruedas delanteras; en tanto la otra parte, desplomada por falta de
sostén, hizo rodar a sus ocupantes contra el suelo mojado y fangoso, dispersando
jarcias. Atrás, la mula cojitranca, con las patas delanteras dobladas, trataba de liberarse
de Castalia, la perra, que le había cogido de los ollares. Para Isabel, atravesar de la
apacibilidad de un sueño arrullador y tranquilo a la turbulencia de esa caída, en medio
de una noche fría y lluviosa, fue como si la horrible pesadilla que le había estado
asediando esos días hubiera emergido de las profundidades de su angustia; de esa
angustia que le oprimía el pecho desde la muerte de su padre, y que ella quiso mitigar
durante el viaje, cerrando los ojos en busca de la cápsula del sueño; pero todo fue inútil,
ahí estaba la pesadilla, presente, corpórea. Al contacto con el suelo mojado, las manos
hundidas en el fango, Isabel tuvo la sensación de estar sumergiéndose en un charco de
sangre.“¡Dios mío, ampáranos!” Algo descomunal y terrible emergía de la oscuridad
que los devoraba. “¿Dónde están los demás?”, Isabel quiso incorporarse, salir de ese
poso siniestro. Un frío repentino le tensaba los músculos. Si bien no se daba cuenta
exacta de lo que realmente sucedía, tenía el presentimiento de que todos estaban en
peligro, a merced de la asechante alimaña que probablemente los hubiera estado
Página 85 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero