Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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gélido abrazo, mientras se iba desvaneciendo la imagen del Maestre, ahí, en la lenta
rotación de las ruedas y el agotador esfuerzo de los caballos, donde el golpetear de los
cascos y el crujir de las ruedas resonaban en el aire húmedo y neblinoso. Ahora sólo le
quedaban el dolor y la ausencia. “¡Oh, por qué!”, en la nueva noche que caía.
Había dejado de soplar el viento; de pronto, Pedro y Antonio se dieron cuenta
de que estuvieron vagando por otra ruta, jalando los caballos por riachuelos, pendientes
y bajadas que no existieron en su viaje de ida; entonces intentaron corregir su trayecto,
buscando la vía original que se les había perdido durante la noche, castigados por una
lluvia pertinaz y fría, hasta que -- vencido ese último tramo fangoso, a duras penas--,
dieron con un camino que al parecer era el que habían recorrido tras las tropas; sin
embargo, Isabel tenía la sensación de que continuaban errando por sendas que quizá
nunca fueran transitadas. “¡Oh, Dios! ¿Dónde estamos?”, Isabel se arrepentía de no
haber tomado un guía, pues hacía rato que ellos ya no se cruzaban con otros viajeros;
por otra parte, la mula cojitranca apenas podía caminar y no hacía sino dificultar el
lento desplazamiento del carruaje, por lo que tuvieron que alivianarle la carga, pasando
al coche parte de la ropa y del menaje de cocina que llevaba. “Alzaré mis ojos a los
montes. ¿De dónde vendrá mi socorro?”, Isabel recordaba el Salmo 121 que solía leerle
el padre Aldana, en situaciones de angustia; entretanto Eudolinda, tan delicada y frágil
en el pescante, ahí afuera, junto a Antonio, procuraba coordinar adecuadamente el
manejo de las bridas y del látigo, siguiendo las instrucciones de su acompañante; a
ratos, Antonio le ayudaba a regular la marcha de las bestias, de modo que el coche no se
desestabilizara. “No sé de dónde”, Isabel sentía una profunda amargura mientras se
limpiaba las lágrimas, no sólo por la travesía que se le había hecho más mortificante que
de ida, sino por el pesar de volver al escenario del duelo, a la casa vacía, sin haber
Página 67 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero