Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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Pedro, caído en el suelo, buscaba a tientas el látigo, sin poder encontrarlo;
súbitamente iluminada por un relámpago, descubrió la sombra de Eudolinda. No estaba
sola, pues detrás de ella una mancha negra se le aproximaba, con cautela. “¡Eudolinda!
¡Ten cuidado por detrás!”, gritó. Antonio, que se hallaba cerca, sintió un gran alivio al
escuchar la voz de su hermano; pero ahora quien corría peligro era Eudolinda, así que
intentó sacar la navaja que siempre llevaba consigo. No estaba en ninguno de sus
bolsillos; probablemente lo habría dejado en el interior del coche. “¡Maldición!”,
exclamó y fue a buscarla. Isabel, en un rincón, gemía, repitiendo: “¡No dejará que
volvamos a casa!” “Ama, descansad, por amor a Dios. Todo va a salir bien”, Antonio,
revolviendo las bolsas. “¡Qué es lo que haces!”, Isabel. “Busco una navaja”, Antonio.
De pronto surgieron los gritos de Eudolinda, que golpeaba el portón de la casona,
pidiendo auxilio. Antonio se dio vuelta hacia la parte trasera del coche, en procura de
encontrar a la mula cojitranca, donde podían estar los cuchillos de cocina; sin embargo,
tropezó con el cuerpo caído del animal. Castalia le había desollado el hocico; la mula se
desangraba. La perra, tan pronto como se percató de la presencia de Antonio, se
agazapó, dispuesta a lanzársele encima. “¡No dejará!”, apareció Isabel, con un largo
cuchillo en la mano. “Volved al coche, mi ama”, Antonio la apartó de ahí,
cuidadosamente, quitándole el arma. Castalia, al percatarse del peligro que significaba
ese brillo acerado, desapareció. Cuando Gory iba a alcanzar a Eudolinda, Pedro, que
había corrido en auxilio de la muchacha, se abalanzó contra ese bulto peludo y mojado,
y ambos rodaron por el fango. Antes de que Gory lo mordiera, Pedro le arrojó unos
pedregones, arañando el barro y todo lo que encontraban sus manos, hasta que el animal
se vio forzado a huir. Entre tanto los caballos, perdidos en las tinieblas de la noche,
arrastraron la vara y las deshechas ruedas delanteras del coche hasta caer, mortalmente
Página 89 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero