Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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inclinaba la cabeza para oír las palabras de Mariano. “Al norte”, le respondió el minero.
“¡Vamos!”, le dijo al muchacho, más tranquilo. Pueyrredón había tomado camino al sur.
“¡Francisco!”: apenas en un susurro le llegó la voz de Mariano. En sus balbucientes
labios, un coágulo parecía impedir la salida de las palabras que se filtraban a través del
espeso telón de sus mostachos. “¡Perdóname!”, concluyó después, cerrando los ojos.
Ya era cerca del medio día, el zambo Francisco, con ayuda del muchacho,
atravesó la plaza Mayor, conduciendo el cuerpo malherido de Mariano hacia el
hospital de San Juan de Dios, que afortunadamente ya se hallaba por ahí cerca. El tapón
que le había puesto en la herida se había empapado en sangre a medio coagular;
Mariano ya no se quejaba, 0tenía la mirada perdida. “¡No te mueras, por Dios!”, le gritó
el zambo. “Pero ya está muerto”, dijo el muchacho, que iba por detrás, sujetando los
pies del herido. “No, no, todavía vive”, el zambo, sangrándole el brazo. “¡Está
muerto!”, el muchacho soltó la parte que cargaba y se marchó, asustado. ¡Oh, la Parca
siempre amedrenta a quienes se le aproximan! El zambo lo miraba alejarse, impotente.
“¡No puede ser!”, apoyó su oído en el pecho de Mariano. Tenía la sensación de que ese
corazón continuaba latiendo. Quiso llamar al muchacho y se encontró solo; hasta la
gente que también cargaba con sus heridos, rumbo al hospital, había desaparecido.
Entonces, aguantando el dolor de su brazo que volvía a sangrar, cargó el cuerpo de
Mariano.
--¿Sientes Mariano, el sabor del pan? –le dijo, consternado-- Por aquí debe haber
una panadería. El pan es vida, Mariano. ¿Recuerdas cuando nos encontrábamos en la
panadería de Inugaucho? Nos bastaba con el olor para hartarnos, pero, a veces, tú
lograbas distraer al panadero algunas piezas, entonces disfrutábamos del sabor del pan
Página 272 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero