Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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sable en alto, y también de Juan, a quien siempre procuraba tener al frente. “Dios os
ama, a pesar de todo”, les decía, evitando las arremetidas con los mandobles en cruz de
Juan Altamirano y los brincos de Mariano que se había ubicado a su costado izquierdo.
“¡Y yo también, y no podréis cambiar lo que siento por vosotros!”, su voz sonaba
cansada, cuando de pronto un dolor profundo le paralizó el brazo. El sable de Mariano
había penetrado en su cuerpo, casi a la altura del hombro. El acerado golpe parecía
rebanarle el brazo cuando Mariano arrancó el sable y, estando a su merced, en el
momento en que se lo iba a ensartar de nuevo, esta vez en el tórax, el zambo cayó de
rodillas, llevándose la mano a la herida que sangraba profusamente. “¡Ya, remátalo!”,
le gritó Juan Altamirano. “¡Remátalo!” La punta del arma se dirigía a la yugular que
palpitaba, surcada por brillantes hilillos de sudor.
--Mariano, tú no tienes intención de matarme. Pudiste haberlo hecho desde un
comienzo. No olvides que siempre que lo busques Dios sabrá perdonarte, así como
también yo lo hago --el zambo habló, con voz pausada, dispuesto a enfrentar ese trance
con serenidad.
--¿Qué dice? ¡Mátalo, de una vez! –chilló Juan Altamirano, a sus espaldas.
¡Por qué no se movía el esclavo? De rodillas, con el brazo ensangrentado, se
diría que su cuerpo se había paralizado, quedando como un bloque de granito que
todavía les obstruía el paso. Ya no hablaba, quizá porque creía que la voz había fallado;
que las palabras se habían disuelto en el aire frío de esa trágica mañana que hedía a
sudor y sangre. A muerte. La Parca sonreía, triunfante, ahí, en ese sitio, donde las
filudas espadas pudieron más que la voz, más que su contenido. Inmóvil, el esclavo
oraba. ¿Oraba? Sí, lo hacía, esperando la estocada final.
Página 268 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero