Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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sueño y de fatiga, lentamente vuelven a sus camastros; algunos refunfuñan palabrotas.
Mariano, comprendiendo que se va quedando solo, retrocede unos pasos. Está bien, está
bien, dice, sólo quería despedirme del padre y felicitarlo, aunque no lograra lo que
quería. “¡Qué es lo que pretendes insinuar!”, exclama Francisco, conteniendo el
malestar que le producen esas palabras. ¿No os percatáis?, Mariano los mira a ambos;
aunque sí, me parece que logró que cayeras en la trampa que pretendía tendernos,
añade. “¡Qué ciego estás!”, exclama el padre, se vuelve hacia Francisco y le dice: “Ya
estaremos nuevamente en contacto”. “Gracias, amo”, el zambo. “El único amo que
tenemos es Dios”, le dice el padre, palmeándole la espalda. “Perdón, padrecito, antes
que os vayáis en verdad quisiera pediros que no busquéis al mestizo, es muy peligroso”,
el zambo. Especialmente con la uña, agrega Mariano. El padre levanta la mano en señal
de despedida. “Adiós”, responde Mariano, burlón, mientras se pierden los pasos del
padre Aldana detrás del crujiente portón. Yo sé a qué vino, musita Mariano. “No digas
nada más, quiero descansar”, le corta Francisco. Espera, zambo; cuando os miraba
juntos, orando, Mariano prosigue pausadamente, hasta se me puso blando el corazón,
pero me di cuenta de las verdaderas intenciones del curita. “¡Basta, quiero dormir!”,
Francisco sopla la vela. Bien, bien si es lo que quieres, también se recuesta Mariano.
¡Ah, pero el gusto que tendré al apretar el gatillo contra esos reos tan nobles, tan
especiales, vuelve su voz, nadie me lo va a quitar; menos un cura bastardo. “¡Voto a
Dios, que no admito que le faltes el respeto!”, se exaspera el zambo. “¡Joder, a ver si
acabáis de una vez!”, salta la protesta de otro soldado. Ya, ya, tranquilizaros, Mariano,
conciliador, se cubre con la frazada. Y tú, zambo, no te me irrites; en cualquier
momento aparecerá Juan Altamirano y volveremos a ser el terror de los guampos,
Mariano por fin retira de su dedo el anillo que lo presionaba, y cierra los ojos, esperando
que le rinda el sueño. Francisco, abre los puños que los tenía crispados, se persigna,
Página 47 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero