Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

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La mañana avanzaba vertiginosamente, salmodiada por el canto de las aves que
recibían los primeros rayos del sol.
Lunes 26 de agosto:
Esa madrugada, la Parca festejaba una nueva victoria. Masas de pueblo, gritando
su furia; masas y masas, con los puños crispados en alto, ávidas de venganza, se
lanzaban tras los porteños. Una vez más habían logrado burlarlas. Y bajo las nubes,
desde las montañas, llovían las piedras sobre los fugitivos. En las calles de la Villa
Imperial, sólo las mujeres --algunas de ellas con sus niños-- caminaban, compungidas y
con el rostro demudado, oteando el horizonte por donde habían salido sus maridos,
hermanos o hijos, armados más de valor que de fusiles. Las mujeres, llorosas,
estrujándose las manos, estaban a la espera de los resultados de esa maldita persecución.
A lo lejos atronaban las armas de fuego. La humareda era impresionante. Esperaban,
nada más; hasta que, con el paso de las horas, poco a poco fueron regresando los
hombres; algunos regaban el suelo frío con la sangre que manaban de sus heridas;
otros, arrastraban a sus compañeros muertos o heridos. Lloraban. ¡Ay, cómo lloraban,
esos hombres! Cuando los hombres lloran --como ésos que llegaban impotentes, tristes
y abatidos--, no siempre lo hacen por miedo o cobardía. Cosa muy diferente es llorar de
rabia. “¡Carajo!”, gritar, y llorar. Llorar con furia, hasta que se sacie el odio, estalle y…
¡Oh, qué dolor, qué dolor el que sacudía los pechos de esos hombres y mujeres!
Abrazados, llanto a llanto; furia a furia. Ese infausto amanecer les traería amargos
recuerdos por siempre, como la culminación de aquel sangriento día cinco. Durante
Página 257 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero