Potosí, mediodía del domingo 25 de noviembre, 1810:

misión.
--Es que yo...
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--Padre, nos ordenaron no dejarlo pasar hasta que ellos concluyeran con su
Y el padre Aldana se queda ahí, paralizado por la voluntad de quienes se
adueñaron de esas vidas. Impotente en su terrena insuficiencia, justo a un paso de los
sentenciados que morirían dentro de unas horas. “No puede”, sacude el padre su
encanecida cabeza; palpa nerviosamente los detentes y medallones con sus dedos fríos,
invernales en las sombras de ese día húmedo, lluvioso, en la ciudad que tirita más que
por el frío por la incertidumbre de no saber qué rumbo seguir; además, tiene la
seguridad de que entre los soldados, recientemente incorporados, se hallan los asesinos
de su padre. Ninguna voz, ningún quejido ni del mandingo que quizá todavía habitaba
por ahí, se dejaba escuchar, a no ser el tintinear de las cadenas y medallones del padre
Aldana, que interrumpía la calma que los dominaba. “No puedo o no debo”, musita, y se
acerca a los guardias para verlos mejor.
--Tengo que recibir la confesión de los reos –dice. Los soldados no se inmutan.
El padre Aldana insiste en pasar por la puerta que permanece celosamente custodiada;
entonces, uno de los guardias, que venía con los comisionados, cejudo y con grandes
mostachos, levanta la mano derecha con la advertencia de “¡Padre, no os está permitido
ingresar!”. “¿Eh?”, el padre. “¡Que no podéis ingresar!”, repiten la orden esos labios,
con movimientos imperceptibles tras de los mostachos; o es lo que el padre cree
entender, porque no ha oído bien, pero eso sí, en el anular de esa mano, lo que sí ha
reconocido es la brillante sortija del Maestre. “¡Oh, Dios!”, encandilado por la
Página 35 de 295 La Saga del Esclavo – Adolfo Cáceres Romero