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[L'Assassin Royal 3]La nef du crépuscule

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l’imperceptible frottement de la pierre sur la pierre. Ils étaient<br />

saufs.<br />

Je tombai à genoux, puis m’écroulai sans pouvoir m’en<br />

empêcher. Je levai la main vers les genoux de mon roi mort ; la<br />

sienne, qui se refroidissait, glissa de l’accoudoir et tomba sur ma<br />

tête.<br />

« L’instant est mal choisi pour pleurer », dis-je tout haut<br />

dans la chambre vide, mais mes larmes coulèrent néanmoins.<br />

Des tourbillons noirs bordaient ma vue, les doigts d’Art fantôme<br />

griffaient mes murs, arrachaient mon mortier, testaient chaque<br />

pierre ; je les repoussais mais ils revenaient sans cesse. Je me<br />

souvins <strong>du</strong> regard que m’avait lancé Umbre et je doutai qu’il<br />

revînt, toutefois... Je pris une inspiration.<br />

Œil-de-Nuit, con<strong>du</strong>is-les au terrier <strong>du</strong> renardier. Je lui<br />

montrai l’entrepôt d’où ils émergeraient et l’endroit où ils<br />

devaient aller ; je ne pus faire davantage.<br />

Mon frère ?<br />

Con<strong>du</strong>is-les, mon frère ! Je l’écartai faiblement et le sentis<br />

s’en aller. Et toujours les larmes ruisselaient stupidement sur<br />

mon visage. Je cherchai un point d’appui et ma main toucha la<br />

ceinture <strong>du</strong> roi ; j’ouvris les yeux, m’efforçai d’éclaircir ma<br />

vision. Son couteau ; non pas une dague d’apparat incrustée de<br />

bijoux, mais le couteau simple que tout homme porte à la<br />

ceinture pour les tâches de tous les jours. J’inspirai, puis le<br />

sortis de son fourreau, le posai sur mes genoux et le contemplai.<br />

Une lame honnête, effilée par des années d’usage, une poignée<br />

en bois de cerf, sans doute sculptée autrefois, mais elle aussi<br />

usée, lissée par la main de son propriétaire. J’y passai<br />

doucement les doigts et découvris ce que mes yeux ne pouvaient<br />

déchiffrer : la marque de Hod. Le maître d’armes avait fabriqué<br />

cet objet pour son roi qui s’en était bien servi.<br />

Un souvenir me revint. « Nous sommes des outils »,<br />

m’avait dit Umbre, et j’étais l’outil qu’il avait forgé pour le roi.<br />

Subtil m’avait regardé en se demandant : Qu’ai-je fait de toi ?<br />

Moi, je ne me le demandais pas : j’étais l’assassin <strong>du</strong> roi Ŕ à plus<br />

d’un titre. Mais je ferais en sorte de le servir une dernière fois<br />

comme j’y avais été formé.<br />

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