Autor: Tilmann P - Landesmedienzentrum Baden-Württemberg

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Beim Lindberghflug wußte Brecht das noch nicht, beim Lukullus hatte er, bis er unter die
Funktionäre fiel, alle sonst explosive Kraft bereits nach innen gewendet. Und überdies hat
er – als einer der ersten in der jungen Hörspielkunst – sehr präzise »gehört«, was er
schrieb, sozusagen in Strophen, Räumen und Schichten, sogar da und dort in mehreren
kontrapunktierten akustischen Schichten gleichzeitig:
Der monotone, schleppende, etwas ungenaue Gleichschritt des Trauerzuges – der
Soldaten mit dem Katafalk, der Sklaven mit dem Fries – stapft schon lange an uns vorbei,
ehe der »Ausrufer« die ersten Worte des Stücks zu sprechen beginnt, stapft während
seines Rufens weiter; selbst beim Lesen glaubt man das Treten und Scharren zu hören.
Das schreitet und schreitet vorüber an den Zahllosen, die vom Saum der Straße her ihre
hämischen und bewundernden Glossen machen, wächst, nimmt ab, verliert sich in der
Ferne, um nach Unterbrechung durch die kindischen, aufgesagten Schulbuchverse wieder
hervorzukommen, sich zu nähern und endlich auf ein ›Halt‹kommando still zu stehen. Nun
läßt sich vor dem Hintergrund des totalen Schweigens plötzlich eine »fahle« Stimme
hören. Sie ist das erste Signal aus der andern Welt, in der immer nur Schweigen
herrschen wird. Und nun beginnt die äußere Bewegung sich endgültig in innere zu
verwandeln. Nur noch der – niemals gewaltsame, aber intensive Rhythmus der Sprache
mit dem vielsagenden Wechsel zwischen jambischer, trochäischer oder daktylischer
Färbung (freilich weiter zum Ende hin auch immer schlichter, immer weniger malend) gilt
angesichts dieser Stille. Einmal noch wird die Stille von den Trippelschritten der befreit
auseinanderlaufenden Trauergäste unterbrochen, einmal durch das hörbare
Hindurchtreten der Sklaven durch die Mauer der Gruft »aus dem Leben in den Tod«, und
zweimal schließlich durch die sprachlich eigentümlichen Intermezzi oberweltlicher
Vorgänge. All dies Gewese verstärkt mit seinem Kontrast das große Schweigen nur. In
ihm sind wir mit dem richtenden Wort allein, wie bei keinem Hörspiel zuvor. Und wie noch
nie, auch später vielleicht nicht wieder mit gleicher Genialität, sind Vers und Sprache, statt
sich selbst deklamatorisch-balladesk zu erhöhen, immer nur verwendet, die Figuren und
die immer neuen Wendungen des Vorgangs sinnfälliger zu machen, die Eindringlichkeit
der Bilder zu vergrößern. Mehr als ein dutzendmal steht das Wort »Stille« im Manuskript,
und auch das Ende ist ja in der ersten Fassung die große Stille, die offene Frage.
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