Descargar libro - Manuel Requena

hubiera sido por el tono blanco de su voz de soprano, para la gente, que nunca se acercaba ni a
veinte metros, ‘aquello’ que gritaba y se movía arrastrando los pies podía ser una mujer. Su
barba retorcida para tapar las manchas blancas alopécicas de sus mejillas, y el descrito bigote
que comenzaba a nacer casi desde dentro de los dos huecos que le quedaban por nariz, decían
sin embargo que era un hombre. Y en realidad lo era, y mucho, pero también su humillación
había sido muy grande, pareja a su hombría. No se tenía por un gran pecador, ni tampoco por
santo. En su vida no hubo exceso de nada, pero ante la Ley de Moisés, no tuvo escapatoria. Era
impuro, estaba impuro, era pecador y no podía vivir entre los santos del pueblo.
Por eso Simón se echó, solo, al camino. Se echó a todos los caminos de la soledad. Ni su propia
familia podía, por la santa ley, acercarse a tocarlo, pero tampoco hubieran querido hacerlo, por
el miedo al contagio. Doña soledad rincón era su mejor compañera, casi su única compañera.
Una persona sola, se atrevía a burlar los preceptos legales, y las más elementales normas de
prudencia. Tan solo una persona se había atrevido a acercarse a él cuantas veces podía. Lo
lavaba, le daba ungüentos de aceite de romero y aloe en las heridas, cada vez más abiertas, y al
menos una vez al año, le ponía encima de su cuerpo ungido, una túnica y un manto nuevos, de
la mejor calidad. Era su madre, que lo esperaba cada otoño a la orilla del Jordán, cerca del lago,
donde se había curado el sirio Naamán en tiempos del profeta Eliseo.
Los sacerdotes de Jerusalén, tras el primer dictamen, ni volvieron a preguntar por él, y eso que
él y su familia habían sido buenos contribuyentes de las arcas del Templo. Cuando le
diagnosticaron lepra, le habían advertido que si se curaba, tenía que traerles para su
purificación ante Dios, al menos una pareja de pichones, y dos corderos vivos, aceite y harina,
pan y vino. La mitad se quemaría en el altar de Dios, y de la otra mitad darían buena cuenta en
su propia mesa, aunque, eso si, declarada ‘cosa santísima’, los sacerdotes que en su nombre
darían por ello y por su curación, gracias a Dios. Simón, aunque se acercaba a Jerusalén algunas
veces, quizás más por volver a su querida Betania, que por devoción alguna, no había vuelto
por el Templo.
Al aún joven enfermo, le habían brotado manchas blancas en la piel cinco años atrás, un verano,
cuando estaba en la siega. Pensó que sería un exceso de sol, y que su piel, primero roja y
después en escamas blanquecinas, pronto volvería a encontrarse como antes. Se bañó, se
perfumó, celebró con un banquete la buena cosecha, invitó al banquete a sus vecinos Lázaro,
Marta y a María, entregó al Templo, bien medidos, los diezmos y primicias que ordenaba la ley,
pero sus rojeces y manchas de la piel no curaron. Ni aceite de oliva o de romero, ni los
ungüentos de penca sábila o aloe que le dieron, redujeron las manchas. Su madre lo mandó
entonces al sacerdote. ¡Para qué iría! Seguramente fue el peor día de su vida aquel en que
escuchó el diagnóstico claro y tajante. Es ‘lepra mala’, le dijo el sacerdote que lo vio, y que
apenas era muchacho, más joven que él. En cuanto se lo dijo, el joven sacerdote salió huyendo
de su lado. Simón se quedó solo, rumiando la verdad que ya había sospechado, pero de la que
hasta ese momento se había defendido interiormente pensando que, como en otras tantas cosas
y circunstancias de la vida, no todo lo posible, ni todo lo que uno teme llega a hacerse realidad.
Esta vez sus temores se los echó a la cara un sacerdote, convertidos en realidad terrible, y
tintada por si fuera poco de pecado.
Las manchas claras le siguieron creciendo. La piel blanquecina tomó cierto volumen; parecía
haber metido las manos y los pies en un cubo de cenizas de sarmientos. Se sentía siempre como
sucio, aunque se bañara en el río. El único alivio dentro de sus males, al menos hasta que