L'OSSERVATORE ROMANO

ERZA T PAGINA .
PAGINA
3 .
Un volume di Bodei su figure e momenti dell'ateismo
«Continuerò a cercare
risposte, rifiutando
banalità e indifferenza»
ARMANDO RIGOBELLO
Il periodo liturgico dell'Avvento ci induce
a riflettere sul tema centrale della
nostra fede nell'attesa di una Parola che
ci fonda e ci salva. La riflessione teologica
però non ci dispensa dall'allargare
l'orizzonte della meditazione alla condizione
religiosa dell'umanità del nostro
tempo e, in maniera più specifica, a
quell'ambito culturale ove lo stesso riconoscimento
di Dio è messo in discussione.
Ci invita e ci aiuta a fare ciò un breve,
agile, puntuale e recente saggio: I
senza Dio. Figure e momenti dell'ateismo,
pubblicato a Brescia dalla Morcelliana,
a cura di Gabriella Caramore in
dialogo con Remo Bodei, dell'Università
di Pisa, ben noto anche al grande pubblico
per i suoi acuti ed equilibrati interventi
sui temi di fondo della nostra tradizione
e del nostro futuro.
La forma letteraria è quella di un'intervista
che assume, per l'impegno che
la guida, la natura di un vero e proprio
dialogo filosofico. Concentriamo la nostra
attenzione sul quarto spartito del testo:
Nel mondo adulto, in cui si raggiunge,
per così dire, la stretta finale del
discorso dopo aver caratterizzato le tre
«correnti di interrogazione» che percorrono
il dibattito su l'ateismo contemporaneo:
«l'ateismo come premessa per la
libertà umana»; «l'ateismo come risposta
all'indifferenza di Dio»; «l'ateismo come
conseguenza alla domanda sul male del
mondo». Come premessa, quindi, come
risposta, come conseguenza.
La visione prospettica sulla questione
dal punto di vista dell'uscita di minorità
attraverso il componimento teatrale di
J.P. Sartre, Il diavolo e il buon Dio, ove
Goetz, il monaco ribelle che invita a liberarsi
dalla regola e dalla stessa religione,
compiuto l'atto rivoluzionario, raggiunge
una disperante maturità: ha liberato
i cieli da Dio in nome di una nuova
solidarietà tra gli uomini e si trova irrimediabilmente
solo sotto «il peso intollerabile
della libertà». Una libertà assoluta,
allucinante, inutile titanismo di un
uomo che si scopre «inutile passione».
Un'altra via che porta all'adulto disincantato
di fronte all'illusione religiosa,
sarebbe il silenzio di Dio di fronte all'incomprensibile
e all'assurdo. La «domanda
di senso» cresce sempre più di fronte
all'«abisso del senso». In una poesia di
Hölderlin si dice «che Dio ha rivolto lo
sguardo altrove e che il cielo è vuoto».
Di fronte all'abisso del non senso potrebbe
dialetticamente porsi Dio come
consolatore. Ma l'uomo divenuto adulto
non chiede consolazioni, ma risposte razionali.
Di qui si snoda un'ulteriore via
all'ateismo contemporaneo: il dolore invendicato,
soprattutto il dolore degli innocenti,
non permette una risposta ragionevole.
Il crollo degli equilibri morali,
la vittoria del male, le sofferenze invendicate
possono certamente spegnere
la fede in Dio, tuttavia gli stessi argomenti
possono portare a conclusioni opposte:
l'affermazione di un Dio che ristabilisca
la supremazia del bene sul male
in un livello di esistenza diversa da
quella terrena, un'esistenza che trascenda
il tempo. L'immortalità dell'anima è
condizione per la restaurazione del senso
della vita morale in una trascendente,
e Dio, la fede in Dio, ne è la garanzia.
È questa via kantiana ai postulati della
ragion pura pratica, una via non percorsa
nel dialogo. Kant non è un pensatore
dell'età contemporanea, una età
ove la fede morale di cui parla Kant è
profondamente scossa dal dubbio.
Il serrato procedere del dialogo, arricchito
di suggestivi riferimenti testuali,
procede serrato ma non se ne coglierebbe
la profondità, né si rimarrebbe coinvolti
nella sua suggestione se non seguissimo
il discorso in una dimensione più
profonda che non si presta ad una schematizzazione.
Gli elementi che concorrono
a questa profondità emergono dai
riferimenti a Bonhoeffer e a Lévinas, alla
sfida di «vivere come se Dio non esistesse»
del primo, alla nozione di anima
«naturalmente atea» del secondo.
Bodei ricorda un passo di Benedetto
Croce in Religione e serenità (nella raccolta
Frammenti di etica) ove Croce
contesta il valore consolatorio della speranza
cristiana di ristabilire in una vita
eterna gli affetti infranti quaggiù dalla
morte. La vera serenità non verrebbe
dall'attesa di un'altra vita, ma nell'operoso
ricordo dell'unica forma di vita che
conosciamo.
L'esperienza cristiana che immagina
Croce è l'opposto di quella che alimenta
la fede di Dietrich Bonhoeffer. La fede
di Bonhoeffer potrebbe essere intesa come
ateismo metodico, esercizio di un
metodo, simile al dubbio cartesiano, per
scoprire l'indubitabile, per giungere ad
una radicale purificazione della fede.
Bodei commenta: «È una fede molto serena,
che nasce probabilmente — anche
conoscendo la biografia di Bonhoeffer
— dal fatto che l'inevitabilità delle prove
deve essere affrontata, e che non si può
perdere il contatto con quel qualcosa
che è più grande di noi solo perché la
sofferenza e la disgrazia ci hanno colpito;
sia come individui che come membri
di una comunità storica» (p. 89). E continua:
«È la posizione di Cristo nel deserto
o di Cristo in croce, che resiste alle
tentazioni diaboliche di chiamare a sé
le legioni di angeli... È una religione
che, in sostanza, rinuncia al potere, alla
struttura di una salvezza a buon mercato
e di paradisi a prezzo stracciato; una
religione che sa che il rischio della fede
va preso sul serio, perché la fede è rischio,
e non sicurezza che discenda da
una dimostrazione logico-matematica.
L'uomo adulto di Bonhoeffer è consapevole
che la razionalità è complessa e che
la ragione ha i suoi limiti e, come osservava
Pascal, è ragionevole riconoscerli.
L'espressione di Lévinas secondo cui
l'anima sarebbe «naturalmente atea» si
riferisce ad una coscienza individuale
contratta nella particolarità del proprio
tempo, che si sottrae alla dimensione
storica, collettiva, che si chiude all'altro.
L'ateismo si sostanzia di questa autonomia
che è una chiusura.
L'aprirsi all'altro, divenirne l'«ostaggio»,
è invece la via che conduce a Dio,
ma è un Dio nascosto, che si cela nel
volto dell'altro uomo, un Dio presente
con la sua assenza, che è già passato
confondendo le proprie tracce. Il volto
dell'altro è il volto di uno sconfitto, di
un abbandonato, di uno che è giunto in
ritardo all'appuntamento.
Il Dio di Lévinas non è quindi un Dio
consolatore, ma un Dio lontano, l'andare
verso di lui si connota come esodo.
Anche in questa prospettiva l'uomo raggiunge
una età adulta, segnata dal disincanto
di fronte a rassicuranti garanzie; è
una esposizione al limite. In Lévinas
«Dio è identificabile — osserva Bodei —
perché è totalmente altro; eppure di fatto
lo scorgiamo nel volto di tutti i nostri
simili» (p. 84), ma è un Dio nascosto,
che è andato oltre. L'anima tuttavia in
questo esodo, errando tra tracce sconvolte,
è liberata dal suo «naturale» ateismo,
ha infranto il divieto di una compiuta,
esclusiva razionalità.
A proposito dell'ateismo non dobbiamo
lasciarci sviare dall'avversione che la
parola stessa suscita. Anche Bodei dice
di non aver simpatia per questa parola
poiché nell'opinione comune viene usata
come negazione di ogni prospettiva di
senso. L'ateismo contemporaneo è qualcosa
di più complesso e, come si è visto,
può essere anche «metodico» e costituire
una terapia per l'incredulità. Può
essere cioè occasione di un brusco risveglio
dalla sonnolenta routine di credenti
e di non credenti. Essere atei sul serio è
altrettanto difficile, e forse più, che accogliere
una liberante testimonianza che
ci trascende.
Essere credenti è un impegno profondo
non facilmente omologabile con una
connotazione sociologica di appartenenza.
Per questo le contrapposizioni di facciata
vanno riconsiderate nella loro problematicità.
«Continuerò a cercare risposte,
rifiutando banalità e indifferenza»
(p. 83) conclude Bodei e precedentemente,
rifacendosi alla citata poesia di
Hölderlin, aveva detto: «Ci chiediamo
anche se nel nostro destino — in gran
parte incomprensibile, visto che transitiamo
su questa terra senza capirne
granché — non sia proprio la fede quella
porta stretta attraverso cui passare
per trovare un significato all'intollerabile»
(p. 81). Possiamo concludere citando
un frammento di Pascal, citato pure nel
dialogo su cui ci siamo soffermati:
«Dio si è voluto nascondere. Se non
ci fosse nessuna oscurità, l'uomo non
sentirebbe la propria miseria. E se non
ci fosse nessuna luce, non avrebbe nessuna
speranza di salvezza. Perciò, non è
soltanto giusto, ma è cosa buona per
noi, che Dio si sia in parte nascosto, e
in parte manifesto, poiché per l'essere
umano è allo stesso modo pericoloso conoscere
Dio senza conoscere la propria
miseria, e conoscere la propria miseria
senza conoscere Dio. Vere Tu es Deus
absconditus».
L'OSSERVATORE ROMANO Domenica 16 Dicembre 2001
Un'originale passeggiata all'interno del Leirhnjúkur, uno dei crateri del vulcano islandese Krafla
Immersi in uno scenario dantesco
tra fumi, vapori e acre odore di zolfo
FRANCO PELLICCIONI
Con difficoltà ci muovevamo in un
ambiente che, molto da vicino, assomigliava
a come avevamo sempre immaginato
l’Inferno di Dante. Ad iniziare
dall’intenso ed acre odore di zolfo, ai
fumi che qua e là si sprigionavano dal
suolo per l’enorme calore esistente. Dovevamo
essere estremamente attenti a
dove mettevamo i piedi: non sarebbero
state le sole scarpe a rimetterci...
In più parti distinguevamo bolle di
liquido e gas dalle dimensioni più diverse,
sempre continuando ad inoltrarci
in un terreno dissestato e dai contorni
bizzarri, in un «universo» nero come
la pece.
Il tutto peggiorò successivamente
rendendo, se possibile, ancora più «sinistro»
e irreale quel luogo, quando, alla
pioggia battente, che non ci aveva
quasi mai abbandonati fino ad allora,
ai fumi e ai vapori, si aggiunse un fitto
manto nebbioso. Presto esso avvolse
ogni cosa, nascondendo il paesaggio e
il tragitto che intendevamo seguire per
poter tornare sui nostri passi.
In quel frangente le sensazioni provate
furono molto forti, anche perché passavamo
in continuazione dal freddo
pungente al caldo intenso e viceversa,
ed eravamo altresì coscienti che le cose
potevano ancora aggravarsi, e di molto:
eravamo all’interno del Leirhnjúkur, il
cratere eruttivo del 1975-'84 del vulcano
Krafla, nell’Islanda nord-orientale, ancora
oggi a rischio di eruzione...
All’interno dei campi di lava arrivammo
dopo aver ammirato, grazie ad
una breve ascensione, l’interessante lago
formatosi nel Víti («inferno»), il cratere
di esplosione del Krafla del 1724-
29. In effetti all’ingresso dell’area, che
non è recintata, è visibile un bel cartello
di divieto d’accesso che i visitatori,
noi compresi, invece scambiano come
un incoraggiamento a visitarlo, sia pure
«rapidamente», sia pure a proprio rischio
e pericolo.
D’altronde gli islandesi da sempre
coabitano con vulcani e terremoti, perciò
non fanno caso più di tanto se
qualcuno si avventura in quella che,
indubbiamente, rappresenta un’altra
grossaattrazioneturistica della regione.
La cascata di Goðafoss
La solfatara
di Námafjall
Il lago formatosi
nel Víti
il cratere
eruttivo
del vulcano
Krafla
nel 1724
Il Krafla ha eruttato 29 volte. Nell’ultima
(1984) la lava non è giunta a minacciare
gli insediamenti esistenti nel
vicino lago Mývatn. Al contrario dei
Mývatnseldar, i «fuochi del Mývatn»
che, iniziati nel 1724, sono durati per
cinque anni: allora la lava distrusse
due fattorie, buona parte delle costruzioni
della storica e importante fattoria
di Reykjahlið, minacciando da vicino la
chiesa, rimasta indenne nonostante fosse
stata completamente circondata. Avvenimenti,
questi, che assieme alle varie
fasi dell’eruzione, furono registrati
nelle cronache dell’epoca.
I fuochi del Krafla risalgono invece al
1975-1984. Originati nella caldera e nei
crateri minori del vulcano, replicano
quanto avvenuto 250 anni prima. La
crescente attività tellurica iniziale culmina
sul finire del 1975 in uno sciame
sismico, nell’apertura di crateri minori
e nell’eruzione di lava a nord del Leirhnjúkur
(20 dicembre). Da allora l’attività
vulcanica è continua: allargamento
delle fessure, terremoti, accresciuta
attività geotermale, fuoriuscita
di lava (1980-'84). Le eruzioni saranno
in tutto 15.
I campi di lava del Leirhnjúkur
Panoramica
del lago
Mývatn
Lasciato il Krafla, ritornammo alla
nostra base di partenza rappresentata
dalla bella riserva naturalistica del lago
Mývatn, con i suoi rilassanti e pittorici
paesaggi, dopo una sosta per osservare
la solfatara di Námafjall.
Il lago Mývatn è il quarto dell’Islanda:
37 kmq, 50 isolotti, una profondità
media di appena 2,5 m, tanto che i raggi
del sole danno vita a una quantità
incredibiledialgheeplanctonsulfondo.
È un’autentica oasi nell’immenso deserto
lavico circostante e un irresistibile
richiamo per i visitatori dell’isola, anche
perché è localizzato in una regione
caratterizzata da fattori favorevoli all’insediamento
umano, esso gode infatti
di una discreta «insolazione» e di un
contenuto regime piovoso, anche se le
acque del lago ghiacciano per sette mesi
l’anno.
Il vichingo Arnór Èorgrímsson fu il
primo colono a stabilirvisi. Nel 1908
venne qui scoperta una «lunga casa»
dai muri lunghi più di 40 metri, probabilmente
un tempio dedicato a Thor. E
da quei primi colonizzatori discende la
famiglia proprietaria dell’immensa «fattoria-madre»
di Reykjahlíð, la più grande
dell’Islanda (contiene 50 fattorie e
copre un’area di circa 6000 kmq). Ma
la popolazione del distretto non è mai
stata molto numerosa. Nel 1703 gli abitanti
erano 240 e nel 1984 erano arrivati
appena a 590.
Reykjahlíð è oggi il centro servizi della
regione. Vi si trovano alberghi, negozi,
una pista d’atterraggio, camping, piscina,
banche e la chiesa di cui abbiamo
già parlato. Dopo un suo primo restauro
(1876), nel 1972 fu demolita per
ricostruirla nell’originario sito. Nei
pressi si intravedono ancora i ruderi
delle costruzioni distrutte.
A partire dal XIV secolo i proprietari
della fattoria inviarono zolfo, estratto
nel Krafla, Námafjall, Leirhnjúkur e
Ketildyngja, in Europa, dove veniva
utilizzato per scopi bellici. Da questo
remotissimo angolo d’Islanda si continuò
a mandare il minerale fino alla fine
del XVII secolo, quando l’invio si
interruppe per la scoperta nel continente
di fonti alternative.
Comunque il «cuore» dell’economia
della fattoria è stato sempre rappresentato
dall’allevamento che, nonostante i
«fuochi del Mývatn», ha continuato a
prosperare. Negli ultimi anni particolare
attenzione è stata prestata al turismo,
il cui timido inizio risale all’alba
del XX secolo. Solo nel 1940 venne
inaugurato un primo albergo. Da allora
si è consentito l’accesso a pressoché
l’intero mega-territorio della fattoria,
cratere compreso...
Nel 1968 è stata anche aperta una
fabbrica di diatomite a Bjarnarflag, dove
vengono lavorate le diatomee, microscopiche
alghe fossili raccolte dragando
il fondo nel settore nord del lago. Diatomite
utile come «eccipiente» per fertilizzanti,
vernici, dentifrici e plastica e
come filtro per benzine, medicine, birra
e vino. È un impianto industriale controverso,
questo, dall’alto impatto ambientale
in uno dei più noti siti ornitologici.
Il nome, «lago dei chironòmidi», è
dovuto alla presenza, tra giugno e agosto,
di milioni di moscerini, contro i
quali si può far poco.
Un perfetto ecosistema, quello del
Mývatn, perché fertilizzato dai resti dei
moscerini, le cui larve costituiscono un
ottimo ed abbondantissimo alimento
per pesci ed uccelli. Qui è stata registrata
la presenza di 15 specie di anatre
e quella contemporanea di centomila
uccelli appartenenti a specie diverse.
Il giro del lago ci portò dapprima
nelle paludi nord-occidentali di Neslandatangi,
luogo privilegiato di riproduzione
degli uccelli, dove dal 15 maggio
al 20 luglio è impossibile accedere. In
prossimità del centro servizi secondario
di Skútustaðir (chiesa, stazione di benzina,
ristorante), sulla sponda meridionale,
troviamo Skútustaðagígar con i
suoi interessanti pseudo-crateri (crateri
di esplosione formati dalla lava confluita
nelle acque lacustri). Dalla loro sommità
si ammira anche lo stupendo cono
di cenere vulcanica dell’Hverfell, risultato
di un’eruzione di 2500 anni fa.
Lasciato definitivamente il lago, siamo
andati a vedere la storica Goðafoss,
la «cascata degli dei» formata dal fiume
Skjalfandafjot.
Secondo le saghe, qui Èorgeir, il Presidente
dell’Alþing (l’Assemblea degli
uomini liberi), avrebbe gettato gli idoli
pagani dopo l’adesione dell’Islanda alla
fede cattolica nell’anno 1000.
Appuntamenti
culturali
Roma, 16 dicembre
Il Natale nei testi
di Mazzolari e di Gozzano
Il 16 dicembre alle ore 17, nella
chiesa di S. Maria in Vallicella,
si terrà un «Incontro Spirituale»
sul tema: «Natale, lettura da
Don Primo Mazzolari e da Guido
Gozzano».
Firenze, fino al 3 marzo
«I mai visti»
«I mai visti — Capolavori dai
depositi degli Uffizi» è il titolo
della mostra che sarà aperta fino
al 3 marzo nella Sala delle
Reali Poste presso la Galleria
degli Uffizi.
Ricordo di Ardito Desio
Aspirava a conquistare l'«Everest» più alto: la conoscenza
MARIA MAGGI
Ardito Desio, l’esploratore, che aveva studiato
quasi ogni angolo del pianeta, alte montagne, torridi
deserti e gelidi ghiacci, è morto giovedì nella sua
casa di Roma a 104 anni d’età. Amava le montagne
e le montagne gli diedero la gloria. Il nome di Desio,
che guidò la spedizione italiana, rimarrà legato
alla conquista del K2, la seconda montagna del
mondo dopo l’Everest.
Ardito Desio era nato il 18 aprile 1897 a Palmanova,
la città-fortezza friulana, a pianta stellare,
che i Veneziani costruirono nel Cinquecento. A 18
anni partì per il fronte unendosi al Gruppo Volontari
Ciclisti, addetto a portare ordini alle prime linee.
Poi divenne ufficiale degli Alpini. La Grande
Guerra gli fece sperimentare un anno di prigionia
in Boemia. Al ritorno si laureò in Scienze Naturali
a Firenze nel 1920, specializzandosi in geologia. Lavorò
nelle università di Firenze, Pavia e, dal 1925,
Milano. Qui ottenne, nel 1931, la cattedra di Geologia,
e la direzione dell’Istituto di Geologia, che egli
stesso aveva nel frattempo fondato.
La sua vita è stata una perenne missione. Effettuò
un lungo soggiorno nelle isole del Dodecaneso,
di cui studiò la costituzione geologica. Poi si dedicò
allo studio della geologia della provincia di Bergamo.
Intanto intraprese un’indagine sui ghiacciai del
gruppo Ortles-Cevedale. Qui, attraversando da solo
il ghiacciaio Sobreta, sprofondò in un crepaccio e
restò, con le gambe nel vuoto, sospeso ad un esile
ponte di neve: riuscì a tirarsi fuori a fatica, salvandosi.
Si ricordò quell’emozione tutta la vita: «Da allora
mi sono sempre legato sui ghiacciai», confidò.
Poi scoprì l’Africa, facendo ricerche per la Società
Geografica Italiana nell’oasi di Giarabub e in
Marmarica di carattere paleontologico e geomorfologico.
Nel 1929 partecipò alla spedizione del Duca
di Spoleto, Aimone di Savoia Aosta, al Karakorum.
Scoprì un ghiacciaio inesplorato che chiamò Duca
degli Abruzzi e una sella, che chiamò Conway, in
onore dell’esploratore inglese. In questa occasione
vide il K2 e tentò il primo approccio. Due anni dopo,
incaricato da Guglielmo Marconi, presidente
dell’Accademia d’Italia, attraversò il Sahara, guidando
una carovana di centoquaranta cammelli.
Un’impresa che lo entusiasmò.
Batté palmo a palmo il deserto libico, su invito
di Italo Balbo, che, tra l’altro, lo nominò Sovrintendente
del Museo di Storia Naturale di Tripoli, e
scoprì un notevole giacimento di sali di magnesio e
potassio nell’oasi di Maradah, alcune falde acquifere
che servirono all’irrigazione del Misuratino, e,
nel 1938, le prime tracce di petrolio: individuò in
17 pozzi la presenza di idrocarburi e predispose un
programma di ricerche con l’AGIP, che prevedeva
tra l’altro l’esplorazione della Sirtica, proprio dove
poi le compagnie americane avrebbero trovato i
maggiori giacimenti di petrolio. Lo scoppio della
Seconda Guerra Mondiale bloccò le trivellazioni.
Desio conservò gelosamente nella sua abitazione di
Milano una bottiglia di quel prezioso liquido.
Nel frattempo effettuò altre spedizioni in Iran,
sulla catena di Zagros e sul Demavend (5771 m), e
nel Fezzan, di cui illustrò per la prima volta la costituzione
geologica. Prese parte al primo volo, organizzato
da Balbo, sul massiccio del Tibesti. Andò
a cercare l’oro in Etiopia e il platino in Africa
Orientale. Nel 1940 s’impegnò in una monografia
geologica sul settore nord-orientale del massiccio
del Tibesti e in ricerche di platino in Albania.
Durante la Seconda Guerra Mondiale completò
lo studio geologico della provincia di Bergamo. Nel
dopoguerra riprese le ricerche all’estero con una
missione in Giordania. Poi andò in Pakistan, dove
con abilità diplomatica riuscì a garantire all’Italia la
possibilità di tentare la scalata del K2, 8611 metri.
Desio aveva visto per la prima volta il K2 il 18
maggio 1929 e ne era rimasto affascinato. Quella
colossale piramide di bèole, scisti, graniti e ghiacci
era davvero straordinaria. Gli indigeni lo chiamavano
«Ciogorì», che significa «il grande monte». Tre
spedizioni americane avevano fallito l’assalto alla
vetta. Desio, che aveva condotto un viaggio di preparazione
nel ’53, insieme a Riccardo Cassin, optò
per una «spedizione pesante»: una catena di campi
legati da corde fisse, trasporto dei carichi con teleferiche,
uso di oltre cinquecento portatori, 4000
metri di corde di nylon e impiego in alta quota di
bombole di ossigeno. Prima organizzò due campi
di addestramento a 3800 metri di quota sul Piccolo
Cervino e sul Monte Rosa, poi scelse 11 alpinisti,
lasciando a casa Cassin: tra di loro c’era il giovane
Walter Bonatti, 24 anni, che aveva già scalato l’Aguille
Noire de Peutérey e la Est del Grand Capucin.
La spedizione, attraverso 9 campi, l’ultimo allestito
a 8.060 metri di quota, il 31 luglio 1954, portò
in vetta Achille Compagnoni e Lino Lacedelli.
Bonatti, con l’hunza Mahdi, costretti ad un bivacco
all’aperto ad ottomila metri di quota, ebbe un ruolo
decisivo, portando le bombole d’ossigeno ai due
salitori. Quell’esperienza altamente drammatica
porterà polemiche non ancora sopite a 48 anni di
distanza. Bonatti racconterà quell’esperienza al limite
della vita, poi farà fuoco su Desio. Una polemica
che, certo, riguarda la qualità della spedizione,
ma non il suo successo.
Desio, mentre Bonatti diventava il miglior scala-
tore del mondo, non si fermò lì. Continuò le sue ricerche
nel Karakorum e nell’Hindu Kush, poi in
Afghanistan, Birmania, nelle Filippine. Nel 1962
compì un viaggio in Antartide raggiungendo il Polo
Sud. Si spinse anche in America Centrale Meridionale,
giù fino alla Patagonia. Attraversò il Tibet.
Ancora nel 1990, a 93 anni, Ardito Desio ha organizzato
la costruzione di una grande piramide-laboratorio
in vetro ed alluminio alla base dell’Everest,
in una valletta laterale del ghiacciaio del Khumbu,
a 5050 metri d’altezza. Qui ricercatori di tutto
il mondo hanno potuto, e possono tuttora, partecipare
in alta quota a studi programmati di geodesia,
geofisica, biologia umana, medicina, zoologia, botanica
ed etnografia.
Desio ha lavorato anche negli ultimi anni, curando
la quarta edizione del suo trattato di geologia
applicata all’ingegneria. Ha sempre conservato l’abitudine
di fare un po’ di moto: ginnastica al mattino
e passeggiata giornaliera.
Ha al suo attivo oltre quattrocento pubblicazioni.
Ha scritto, tra l’altro, «La conquista del K2» e
«Sulle vie della seta, dei ghiacci e dell’oro», che
ha illustrato con suoi disegni. In gioventù, durante
il soggiorno a Napoli, frequentò lo studio di Vincenzo
Gemito, apprendendo i principi della scultura
e della pittura.
La sua è stata una vita avventurosa. In Etiopia,
nel ’38, in uno scontro con gli «sciftà», fu centrato
da una pallottola, ma fu salvato dal contenitore
delle carte geografiche che portava con sé. In ogni
caso egli teneva a precisare che «l’avventura era
sempre legata alla ricerca scientifica, non era mai
fine a se stessa». Ardito, fedele al suo nome, aspiravaaconquistarel’«Everest»più
alto: la conoscenza.