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Eles não vão ao restaurante para comer, nem se sentam à mesa para se
recomporem. Perguntamo-nos o que estão eles lá a fazer e eles a si o
perguntariam também se a questão lhes interessasse.
Brincam com os utensílios e agitam os talheres numa parada misteriosa.
Tentar conciliar o inconciliável; e, como são muito inteligentes, farão que
acreditem que o conseguem. Em vez de sorrirem, procurarão hipnotizar-vos.
Debicam, afastam as comidas terrestres demasiado ricas, alimentam-vos com
palavras.
Sonham em convidar-vos para um jantar de reconciliação, no decorrer
do qual se zangariam pelo prazer de recomeçar com tudo aquilo.
Se vos amarem, devoram-vos com os olhos esfarelando o pão, tentando
ler nos vossos olhos a vossa emoção perante o seu gênio. Se algum
imponderável lhes desagrada, levantam-se da mesa, sem esperarem e sem se
preocuparem com as conseqüências.
Espalham cascas de noz na toalha, procurando inconscientemente as
proteínas necessárias ao trabalho intenso do seu cérebro. Esquecem-se
daquilo que comeram ao meio-dia. Estão noutro lado, no vosso espírito, no
vosso mental, na vossa cabeça, mas não convosco.
Na sua companhia, não correm o risco de engordar. Podem seguir uma
dieta, fazer experiências alimentares ou deixar completamente de encher os
pratos. Eles não se preocupam com isso. Nem sequer se aperceberão disso,
principalmente se a vossa conversa se apagar perante a sua, porque eles são
belos conversadores. Amam o impossível, a harmonia das idéias, a
supremacia intelectual. O seu contacto suavizante escapa ao banal mortal e a
sua complexidade a um entendimento médio.
Não se sentam à mesa, flertam com ela; sentados na beira da cadeira,
quase lhe voltam as costas. Não obstante os seus freqüentes óculos, não
acreditem que eles vejam o conteúdo dos pratos; encontram-se, aliás, no
cosmo infinito da inteligência desencarnada. Não tentem prendê-los à Terra.
Morriam. De resto, na verdade, não o poderíeis fazer.