Untitled - Adatbank

suchte etwas — aber während des Suchens ward sie
vom Schlaf neuerdings übermannt. Vor der Station,
inmitten der Kranken und Verwundeten, der Bettler
und der arbeitslosen Wolgaschiffer rauchte hie und
da eine erbärmliche Garküche. In einer Eßschale
dampfte ein unbestimmbares Etwas. Der auf der
Straße aufgehäufte Mist diente als Brennstoff. Deserteure,
zerlumpte Straßendirnen, Bauern in roten
Hemden, verkleidete Aristokraten, alles wimmelte auf
dem unsauberen Markte durcheinander. Man kochte
Tee, man sang und grölte, man schaufelte mitten auf
dem Platze einem kleinen Kind ein Grab, man duldete,
schnarchte, flüsterte. In der Nähe eines improvisierten
Herdes bearbeitete man einen Dieb mit
Fäusten. Man hielt unter einer Soldatendecke Hochzeit.
Man verband Wunden. Man kratzte sich, und
der faulige Geruch menschlichen Elends breitete sich
über allem aus.
Schließlich gab ihnen ein Soldat den Rat, sofort
kehrtzumachen.
Einige Kilometer von der Station entfernt zieht
sich die neue Feuerlinie dahin. Hier ist der Kampf
um die Wolgabrücke entbrannt. Die Entscheidung
mag fallen wie sie will; gleichgültig, wer siegt, ihres
Lebens werden sie hier nie sicher sein. Im besten
Fall wird man sie zum Ausheben von Schützengräben
zwingen. Möglich auch, daß man ihnen allen,
der Einfachheit halber, mit einem Maschinengewehr
den Garaus macht.
So flüchteten sie Hals über Kopf zurück — jenseits
der Schicksalssäule, die Europa von Asien trennt.
Sie würdigten sie nicht einmal eines Blickes, als sie
diesmal vorbeifuhren. Zurück zu den Burjäten,
Baschkiren, Tschungusen, fort aus dem blutigen
Europa.
Vielleicht werden sie in Asien ihr bißchen Leben
erhalten, es dann zurückretten können in die Kul-
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