Untitled - Adatbank

Jetzt war das wirre Raunen zu Ende, die Neugier
drängte ihn: „Was gibt es?“ fragte er, „sag doch!“
„Gott weiß was, nicht der Rede wert... ein Ulk.
Blödsinn. Zigeuner kommen mit ihren Fiedeln aus
der Stadt... sagen, sie dürfen heute nicht spielen,
ihr Verdienst heute sei zum Teufel... wahrscheinlich
haben sie sich gerauft, und man hat sie hinausgeworfen...“
„Frage sie doch!“
„Da unten die Leute fragen sie aus und kriegen
doch nichts heraus, sie reden Unsinn zusammen, faseln
etwas vom Thronfolger, man hätte ihn ermordet
... deshalb dürfen sie nicht spielen...“
„Was — ermordet? Den Thronfolger? Wo hat man
ihn ermordet?“
„Aber das ist ja nur dummes Gerede... sie quasseln
bloß... haben Angst vor ihren Weibern, weil
sie kein Geld heimbringen...“
Aber in der Jánosgasse sammelten sich um die Zigeuner
immer größere Haufen von Menschen. Die
Zigeuner lärmten, setzten etwas auseinander,
schimpften, flennten. Hier war das Zigeunerviertel
von Kleinpest, immer mehr Musiker fanden sich in
dem Quartier ein. Hier und da war der Kopf einer
Baßgeige vom Krankenbette aus sichtbar, und es
schlug der Klang einer dröhnenden Stimme durchs
Fenster herein.
„Es soll wegen der allgemeinen Trauer sein... sie
sagen, eine ganze Woche werden sie nichts verdienen
können...“
Der Kranke machte eine Probe. Er versuchte zu
schlucken. Er verspürte keinen Schmerz mehr. Er
spürte etwas ganz anderes. Ein Gefühl des Neugeborenseins
durchlief ihn; als wäre er nach langer
Haft befreit aus dem qualvollen Arrest seines Matratzenlagers,
so rief er: „Gib mir meine Kleider,
mein Kind!“
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