- Mon Dieu! oui, répondit Henriette, Sauveur est très chère, mais il n'y a qu'elle à Parisqui sache faire un corsage...Et puis, M. Mouret a beau dire, elle a les plus jolis <strong>des</strong>sins, <strong>des</strong> <strong>des</strong>sins qu'on ne voitnulle part. Moi, je ne peux pas souffrir de retrouver ma robe sur les épaules de toutesles femmes.Mouret eut d'abord un sourire discret. Ensuite, il laissa entendre que Mme Sauveurachetait chez lui ses étoffes ; sans doute, elle prenait directement chez les fabricantscertains <strong>des</strong>sins, dont elle s'assurait la propriété ; mais, pour les soieries noires, parexemple, elle guettait les occasions du <strong>Bonheur</strong> <strong>des</strong> <strong>Dames</strong>, faisait <strong>des</strong> provisionsconsidérables, qu'elle écoulait en doublant et en triplant les prix.- Ainsi, je suis bien certain que <strong>des</strong> gens à elle vont nous enlever notre Paris-<strong>Bonheur</strong>.Pourquoi voulez-vous qu'elle aille payer cette soie en fabrique plus cher qu'elle ne lapaiera chez nous ?... Ma parole d'honneur! nous la donnons à perte.Ce fut le dernier coup porté à ces dames. Cette idée d'avoir de la marchandise à pertefouettait en elles l'âpreté de la femme, dont la jouissance d'acheteuse est doublée,quand elle croit voler le marchand. Il les savait incapables de résister au bon marché.- Mais nous vendons tout pour rien! cria-t-il gaiement, en prenant derrière luil'éventail de Mme Desforges, resté sur le guéridon. Tenez! voici cet éventail... Vousdites qu'il a coûté ?- Le Chantilly vingt-cinq francs, et la monture deux cents, dit Henriette.- Eh bien ! le Chantilly n'est pas cher. Pourtant, nous avons le même à dix-huitfrancs... Quant à la monture, chère madame, c'est un vol abominable. Je n'oseraisvendre la pareille plus de quatre-vingt-dix francs.- Je le disais bien! cria Mme Bourdelais.- Quatre-vingt-dix francs! murmura Mme de Boves, il faut vraiment ne pas avoir unsou pour s'en passer.Elle avait repris l'éventail, l'examinait de nouveau avec sa fille Blanche; et, sur sagrande face régulière, dans ses larges yeux dormants, montait l'envie contenue etdésespérée du caprice qu'elle ne pourrait contenter. Puis, une seconde fois, l'éventailfit le tour de ces dames, au milieu <strong>des</strong> remarques et <strong>des</strong> exclamations. M. de Boves etVallagnosc, cependant, avaient quitté la fenêtre. Tandis que le premier revenait seplacer derrière Mme Guibal, dont il fouillait du regard le corsage, de son air correct etsupérieur, le jeune homme se penchait vers Blanche, en tâchant de trouver un motaimable.- C'est un peu triste, n'est-ce pas ? mademoiselle, cette monture blanche avec cettedentelle noire.- Oh ! moi, répondit-elle toute grave, sans qu'une rougeur colorât sa figure soufflée,j'en ai vu un en nacre et plumes blanches. Quelque chose de virginal !M. de Boves, qui avait surpris sans doute le regard navré dont sa femme suivaitl'éventail, dit enfin son mot dans la conversation.- Ça se casse tout de suite, ces petites machines.- Ne m'en parlez pas ! déclara Mme Guibal avec sa moue de belle rousse, jouantl'indifférence. Je suis lasse de faire recoller les miens. Depuis un instant, Mme Marty,très excitée par la conversation, retournait fiévreusement son sac de cuir rouge surses genoux. Elle n'avait pu encore montrer ses achats, elle brûlait de les étaler, dansune sorte de besoin sensuel. Et, brusquement, elle oublia son mari, elle ouvrit le sac,sortit quelques mètres d'une étroite dentelle roulée autour d'un carton.- C'est cette Valenciennes pour ma fille, dit-elle. Elle a trois centimètres, et délicieuse,n'est-ce pas ?... Un franc quatre vingt-dix.La dentelle passa de main en main. Ces dames se récriaient.Mouret affirma qu'il vendait ces petites garnitures au prix de fabrique. Pourtant, MmeMarty avait refermé le sac, <strong>com</strong>me pour y cacher <strong>des</strong> choses qu'on ne montre pas.Mais, devant le succès de la Valenciennes, elle ne put résister à l'envie d'en tirerencore un mouchoir.44
- Il y avait aussi ce mouchoir... De l'application de Bruxelles, ma chère... Oh ! unetrouvaille ! Vingt francs !Et, dès lors, le sac devint inépuisable. Elle rougissait de plaisir, une pudeur de femmequi se déshabille la rendait charmante et embarrassée, à chaque article nouveauqu'elle sortait.C'était une cravate en blonde espagnole de trente francs ; elle n'en voulait pas, maisle <strong>com</strong>mis lui avait juré qu'elle tenait la dernière et qu'on allait les augmenter. C'étaitensuite une voilette en Chantilly : un peu chère, cinquante francs ; si elle ne la portaitpas, elle en ferait quelque chose pour sa fille.- Mon Dieu! les dentelles, c'est si joli ! répétait-elle avec son sourire nerveux. Moi,quand je suis là-dedans, j'achèterais le magasin.- Et ceci ? lui demanda Mme de Boves en examinant un coupon de guipure.- Ça, répondit-elle, c'est un entre-deux... Il y en a vingt-six mètres. Un franc le mètre,<strong>com</strong>prenez-vous !- Tiens ! dit Mme Bourdelais surprise, que voulez-vous donc en faire ?- Ma foi, je ne sais pas... Mais elle était si drôle de <strong>des</strong>sin !A ce moment, <strong>com</strong>me elle levait les yeux, elle aperçut en face d'elle son mari terrifié.Il avait blêmi davantage, toute sa personne exprimait l'angoisse résignée d'un pauvrehomme, qui assiste à la débâcle de ses appointements, si chèrement gagnés. Chaquenouveau bout de dentelle était pour lui un désastre, d'amères journées de professoratenglouties, <strong>des</strong> courses au cachet dans la boue dévorées, l'effort continu de sa vieaboutissant à une gêne secrète, à l'enfer d'un ménage nécessiteux. Devantl'effarement croissant de son regard, elle voulut rattraper le mouchoir, la voilette, lacravate ; et elle promenait ses mains fiévreuses, elle répétait avec <strong>des</strong> rires gênés :- Vous allez me faire gronder par mon mari... Je t'assure, mon ami, que j'ai été encoretrès raisonnable ; car il y avait une grande pointe de cinq cents francs, oh !merveilleuse !- Pourquoi ne l'avez-vous pas achetée ? dit tranquillement Mme Guibal. M. Marty est leplus galant <strong>des</strong> hommes.Le professeur dut s'incliner, en déclarant que sa femme était bien libre. Mais, à l'idéedu danger de cette grande pointe, un froid de glace lui avait coulé dans le dos ; et,<strong>com</strong>me Mouret affirmait justement que les nouveaux magasins augmentaient le bienêtre<strong>des</strong> ménages de la bourgeoisie moyenne, il lui lança un terrible regard, l'éclair dehaine d'un timide qui n'ose étrangler les gens. D'ailleurs, ces dames n'avaient paslâché les dentelles.Elles s'en grisaient. Les pièces se déroulaient, allaient et revenaient de l'une à l'autre,les rapprochant encore, les liant de fils légers. C'était, sur leurs genoux, la caressed'un tissu miraculeux de finesse, où leurs mains coupables s'attardaient.Et elles emprisonnaient Mouret plus étroitement, elles l'accablaient de nouvellesquestions. Comme le jour continuait de baisser, il devait par moments pencher la tête,effleurer de sa barbe leurs chevelures, pour examiner un point, indiquer un <strong>des</strong>sin.Mais, dans cette volupté molle du crépuscule, au milieu de l'odeur échauffée de leursépaules, il demeurait quand même leur maître, sous le ravissement qu'il affectait. Ilétait femme , elles se sentaient pénétrées et possédées par ce sens délicat qu'il avaitde leur être secret, et elles s'abandonnaient, séduites; tandis que lui, certain dès lorsde les avoir à sa merci, apparaissait, trônant brutalement au-<strong>des</strong>sus d'elles, <strong>com</strong>me leroi <strong>des</strong>potique du chiffon.- Oh! monsieur Mouret! monsieur Mouret ! balbutiaient <strong>des</strong> voix chuchotantes etpâmées, au fond <strong>des</strong> ténèbres du salon.Les blancheurs mourantes du ciel s'éteignaient dans les cuivres <strong>des</strong> meubles. Seules,les dentelles gardaient un reflet de neige sur les genoux sombres de ces dames, dontle groupe confus semblait mettre autour du jeune homme de vagues agenouillementsde dévotes. Une dernière clarté luisait au flanc de la théière, une lueur courte et vivede veilleuse, qui aurait brûlé dans une alcôve attiédie par le parfum du thé. Mais, tout45
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pouvoir s'arrêter, marchait toujou
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