La cartuja de Parma - Stendhal

señal de su admisión. Inmediatamente oyó tirar varias veces de la cuerda que abría, desde lo alto del
observatorio, el cerrojo de la puerta del campanario. Fabricio se precipitó a la escalera, emocionado
hasta la exaltación. Halló al abate sentado en su sillón de madera, en el lugar acostumbrado. Tenía el ojo
clavado en la pequeña lente de un cuarto de círculo mural. Con la mano izquierda, el abate le hizo seña
de que no le interrumpiera en sus observaciones; transcurrido un momento, escribió una cifra en un naipe,
y luego, girando en el sillón, abrió los brazos a nuestro héroe, que se arrojó en ellos llorando. El abate
Blanès era su verdadero padre.
—Te esperaba —dijo Blanès pasados los primeros momentos de expansión y ternura.
¿Representaba el abate su papel de sabio, o bien, pensando a menudo en Fabricio, había tomado
cualquier signo astrológico por un anuncio de su vuelta?
—He aquí que llega mi muerte —dijo Blanès.
—¡Qué dice! —exclamó Fabricio muy conmovido.
—Sí —continuó el abate en tono serio, pero nada triste—, cinco meses y medio o seis meses y medio
después de haberte vuelto a ver, mi vida, logrado ya su complemento de dicha, se extinguirá. Como face
al mancar dell'alimento (como una lamparilla cuando le falta el aceite). Antes del momento supremo,
pasaré probablemente uno o dos meses sin hablar, y luego seré recibido en el seno de nuestro Padre,
suponiendo que Él juzgue que he cumplido mi deber en el puesto donde me colocó de centinela.
»Pero tú estás muerto de cansancio; la emoción te da sueño. Desde que te espero, te guardo oculto un
pan y una botella de aguardiente en el cajón de mis instrumentos. Da ese refrigerio a tu cuerpo y procura
tomar las fuerzas suficientes para escucharme unos momentos más. Está en mi poder decirte algunas
cosas antes que el día venga a reemplazar por completo a la noche: ahora las veo mucho más claramente
que acaso las vería mañana. Porque, hijo mío, somos unas débiles criaturas, y hay que contar siempre con
esta flaqueza nuestra. Acaso mañana el hombre viejo, el hombre terrenal estará ocupado en mí por los
preparativos de la muerte, y mañana a las nueve de la noche tendrás que dejarme.
Fabricio le obedeció en silencio, como tenía costumbre, y el anciano prosiguió:
—¿Es cierto, pues, que cuando quisiste presenciar Waterloo, lo primero que hallaste fue una cárcel?
—Sí, padre —contestó atónito Fabricio.
—Pues bien, fue una rara fortuna, pues, advertido por mi voz, tu alma puede prepararse para otra
prisión mucho más dura, mucho más terrible. Probablemente no saldrás de ella sino mediante un crimen;
pero, gracias al Cielo, ese crimen no será cometido por ti. No caigas nunca en el crimen, por muy
violentamente que te tienten a ello. Creo ver que se tratará de matar a un inocente que, sin saberlo, usurpa
tus derechos; si resistes a la violenta tentación que parecerá justificada por las leyes del honor, tu vida
será muy feliz a los ojos de los hombres… y razonablemente afortunada a los del hombre cuerdo —
añadió al cabo de un momento de reflexión—; morirás como yo, hijo mío, sentado en una silla de madera,
lejos de todo lujo y desengañado del lujo, y, como yo, sin tener que hacerte ningún reproche grave.
»Ya han acabado entre nosotros las cosas de la suerte futura: no podría añadir nada importante. He
procurado en vano ver cuánto habrá de durar esa prisión: ¿seis meses, un año, diez años? No he podido
descubrirlo; debo haber cometido alguna falta, y el Cielo ha querido castigarme con la pena de esta
incertidumbre. Sólo he visto que después de la prisión, pero no sé si en el momento mismo de salir de
ella, ocurrirá lo que llamo un crimen; pero, por fortuna, creo estar seguro de que no será cometido por ti.
Si tienes la flaqueza de participar en ese crimen, todo el resto de mis cálculos no es más que un