La cartuja de Parma - Stendhal

uena acción que hacer.
¿No es una buena acción intentar hacer justicia a un hombre de un talento inmenso que sólo lo tendrá a
los ojos de unos cuantos seres privilegiados, y a quien la trascendencia de sus ideas quita esa inmediata
pero pasajera popularidad que buscan los cortesanos del pueblo y que las almas grandes desprecian? Si
las gentes mediocres supieran que tienen una posibilidad de elevarse hasta las gentes humildes
entendiéndolas, La Chartreuse de Parme tendría tantos lectores como tuvo Clarise Harlowe cuando se
publicó.
Hay en la admiración legitimada por la conciencia unos goces inefables. Así, pues, todo lo que voy a
decir aquí lo dirijo a los corazones nobles y puros que, pese a tantas tristes declamaciones, existen en
cualquier país, como pléyades desconocidas, entre las familias de espíritus dedicados al culto del arte.
¿No tiene aquí abajo la humanidad, de generación en generación, sus constelaciones de almas, su cielo,
sus ángeles, según la expresión favorita del gran profeta sueco, de Swedenborg, pueblo privilegiado para
el que trabajan los verdaderos artistas y cuyos juicios les hacen aceptar la miseria, la insolencia de los
advenedizos y la despreocupación de los gobiernos?
Espero que se me perdone lo que los malintencionados llamarán pesadeces. En primer lugar —lo
creo firmemente—, el análisis de esta obra tan curiosa y tan interesante dará mayor satisfacción a las
personas más difíciles de la que les procuraría el cuento inédito que pudieran leer en su lugar. Por otra
parte, cualquier otro crítico emplearía por lo menos tres artículos tan extensos como el presente si
quisiera explicar debidamente esta obra, que muchas veces contiene todo un libro en una página y que
sólo un hombre a quien la Italia del norte le es un poco familiar puede explicar. Por último, créaseme
que, con ayuda de monsieur Beyle, procuraré ser lo bastante instructivo para que se me lea con gusto
hasta el final.
Una hermana del marqués Valserra del Dongo, llamada Gina, abreviatura de Angelina, cuyo primitivo
carácter, el de la joven soltera, se parecía bastante, si es que una italiana se puede parecer alguna vez a
una francesa, al carácter de madame de Lignolle en Faublas, se casa en Milán, a disgusto de su hermano,
que quiere casarla con un viejo autócrata, rico y milanés, con un conde Pietranera, pobre y sin un real.
El conde y la condesa son del partido francés y constituyen la gala de la corte del príncipe Eugenio.
Cuando comienza el relato estamos en tiempos del reino de Italia.
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He aquí el retrato de Mosca. Estamos en 1816, ¡fijaos en este punto!
«Podía tener cuarenta o cuarenta y cinco años, tenía facciones grandes, ningún vestigio de
importancia, y un aire alegre y sencillo que predisponía a su favor; hubiera podido estar todavía muy bien
si un capricho de su príncipe no le hubiera obligado a llevar el pelo empolvado, como prueba de buenos
sentimientos politicos.» Resulta que los polvos que lleva Metternich, y que le dulcifican el semblante ya
tan dulce, se justifican en Mosca por la voluntad del príncipe. A pesar de los prodigiosos esfuerzos de
monsieur Beyle, que, de página en página, hace naturales inventos maravillosos para engañar a su lector y
desviar sus alusiones, la mente está en Módena y no se aviene a permanecer en Parma. Quienquiera que
haya visto, conocido, tratado a Metternich cree oírle hablar por boca de Mosca, le presta su voz y le
adjudica sus maneras. Aunque, en la obra, Ernesto IV muere y el duque de Módena existe, nos acordamos
siempre de este príncipe tan famoso por sus severidades que los liberales de Milán llamaban
crueldades. Tales son las palabras del autor hablando del príncipe de Parma.