La cartuja de Parma - Stendhal

—Pero, querido sargento, ¿a este niño de dieciséis años le toma usted por el general Conti?
—¿No es usted la hija del general? —preguntó el sargento.
—Repare en mi padre —repuso la condesa señalando a Fabricio. A los gendarmes les entró una risa
loca.
—Enseñen sus pasaportes sin discutir —ordenó el sargento picado por el regocijo general.
—Estas damas no llevan nunca pasaportes para ir a Milán —declaró el cochero con empaque frío y
filosófico—; vienen de su castillo de Grianta. Ésta es la señora condesa Pietranera, y esta otra la señora
marquesa del Dongo.
El sargento, muy desconcertado, se alejó un poco, a la cabeza de los caballos, y celebró consejo con
sus hombres. Como la conferencia se prolongara ya más de cinco minutos, la condesa Pietranera rogó a
aquellos señores licencia para que el coche avanzara unos pasos en busca de la sombra, aunque no eran
más que las once de la mañana, el calor era sofocante. Fabricio, que miraba atentamente en todas
direcciones buscando el medio de escaparse, vio llegar por un sendero que atravesaba el campo hacia la
carretera general, toda llena de polvo, a una joven de catorce o quince años que se enjugaba tímidamente
las lágrimas con el pañuelo. Caminaba a pie entre dos gendarmes de uniforme, y, a tres pasos de ella,
también entre dos gendarmes, avanzaba un hombre alto y enjuto con los solemnes aires de dignidad de un
prefecto siguiendo una procesión.
—¿Dónde los habéis encontrado? —preguntó el sargento, completamente ebrio en este momento.
—Escapando a través de los campos, y sin trazas de pasaporte.
El sargento pareció perder la cabeza por completo: se hallaba frente a cinco prisioneros en lugar de
los dos que necesitaba. Se alejó un corto trecho, dejando sólo a un hombre para custodiar al prisionero
de empaque majestuoso, y otro para pedir que los caballos avanzasen.
—Quédate —dijo la condesa a Fabricio, que ya había saltado del carruaje—, todo se va a arreglar.
Oyeron gritar a un gendarme:
—¡No importa!, como no tienen pasaportes, son buena presa de todos modos.
El sargento no parecía tan decidido; el nombre de la condesa Pietranera le inquietaba un poco: había
conocido al general, de cuya muerte no estaba enterado. «El general no es un hombre que deje de
vengarse si detengo indebidamente a su mujer», se decía.
Durante esta deliberación, que fue larga, la condesa había entrado en conversación con la mocita que
estaba a pie en medio del polvo de la carretera junto a la calesa; la había impresionado su belleza.
—Te va a hacer daño el sol, niña. Ese soldado tan bueno —añadió dirigiéndose al gendarme
apostado a la cabeza de los caballos— tendrá a bien permitirte subir a la calesa.
Fabricio, que estaba paseando en torno al coche, ayudó a la mocita a subir. Ésta había puesto ya el
pie en el estribo, apoyando su brazo en el de Fabricio, cuando el hombre imponente que se hallaba a seis
pasos del carruaje gritó con una voz muy gruesa por querer ser más digna:
—¡Quédese en la carretera y no suba a un carruaje que no le pertenece! Fabricio no oyó esta orden: la
mocita, en vez de subir a la calesa, quiso bajar del estribo, y como Fabricio seguía sosteniéndola, la
joven cayó en sus brazos. Sonrió él, ella se sonrojó vivamente y ambos se miraron todavía un instante
cuando ya la muchacha se había desprendido de sus brazos.
«Sería una deliciosa compañera de prisión —se dijo Fabricio—; ¡qué profundidad bajo su frente!
Seguramente sabría amar.»