La cartuja de Parma - Stendhal

VI
Confesaremos con sinceridad que los celos del canónigo Borda no eran del todo injustificados: a su
regreso de Francia, Fabricio le pareció a la condesa Pietranera como un extranjero muy guapo al que
hubiera conocido mucho en otro tiempo. Si él le hubiese hablado de amor, ella le habría amado; ¿no
sentía ya por su conducta y por su persona una admiración apasionada y, por decirlo así, sin límites?
Pero Fabricio la besaba con tal efusión de inocente gratitud y de puro afecto, que la condesa se habría
causado horror a sí misma si hubiera buscado otro sentimiento en aquel cariño casi filial. «En el fondo —
se decía la condesa—, algunos amigos que me han conocido hace seis años en la corte del príncipe
Eugenio pueden encontrarme todavía bonita y hasta joven, más para él soy tina dama respetable… y, si he
de decirlo todo sin miramientos para mi amor propio, una mujer madura.» La condesa se hacía ilusiones
sobre la época de la vida a que había llegado, pero no al modo de las mujeres vulgares. «Por otra parte,
a su edad —añadía—, se exageran un poco los estragos del tiempo; un hombre más avanzado en la
vida… »
La condesa, que estaba paseándose por su salón, se detuvo ante un espejo; luego sonrió. Conviene
saber que desde hacía algunos meses, el corazón de la condesa Pietranera experimentaba serios ataques,
y por un singular personaje. Poco después de salir Fabricio para Francia, la condesa, que sin
confesárselo a sí misma enteramente, comenzaba a pensar mucho en él, había caído en una profunda
melancolía. Todas sus ocupaciones le parecían aburridas y, si se permite la expresión, insípidas; se decía
que Napoleón, que quería atraerse a sus pueblos de Italia, tomaría a Fabricio como ayudante de campo.
«¡Se ha perdido para mí! —exclamaba llorando—, no le veré más; me escribirá, pero ¿qué seré yo para
él dentro de diez años?»
En estas disposiciones hizo un viaje a Milán, donde esperaba encontrar noticias más directas de
Napoleón y quién sabe si, por carambola, noticias de Fabricio. Sin confesárselo, aquella alma activa
comenzaba a cansarse de la vida monótona que llevaba en el campo. «Esto es tratar de no morir, pero no
es vivir. ¡Ver cada día esas cabezas empolvadas, el hermano, el sobrino Ascanio, los criados! ¿Qué
serían sin Fabricio los paseos por el lago?» No tenía otro consuelo que la amistad de la marquesa. Pero,
desde hacía algún tiempo, esta intimidad con la madre de Fabricio, de más edad que ella y desesperada
de la vida, comenzaba a serle menos agradable.
Tal era la singular situación de la condesa Pietranera: ausente Fabricio, esperaba poco del porvenir;
su corazón estaba necesitado de consuelo y de algo nuevo. En Milán, se apasionó por la ópera de moda;
iba a encerrarse sola, durante largas horas, en La Scala, en el palco del general Scotti, su antiguo amigo.
Los hombres a quienes procuraba encontrar por conseguir noticias de Napoleón y de su ejército, le
parecían vulgares y ordinarios. Al volver a su casa, improvisaba en el piano hasta las tres de la mañana.
Una noche, en La Scala, en el palco de una amiga suya, al que acudió buscando noticias de Francia, le
presentaron al conde Mosca, ministro de Parma. Era un hombre agradable y que habló de Francia y de
Napoleón en términos muy propios para sugerir a su corazón nuevas razones para esperar o para temer.
Tornó a aquel palco al día siguiente; aquel hombre inteligente volvió también, y todo el tiempo que duró
el espectáculo la condesa le habló con gusto. Desde la partida de Fabricio, no había pasado una noche
tan animada como aquélla. Aquel hombre que la entretenía, el conde Mosca della Rovere Sorezana, era
entonces ministro de la Guerra, de Policía y de Finanzas del famoso príncipe de Parma, Ernesto IV, tan