La cartuja de Parma - Stendhal

—¿Cómo? —exclamó la duquesa.
—Cuando tengo el honor de hacer la corte a una belleza, incluso de buen linaje y devota, no puedo
pensar en ella más que cuando la veo.
Esta confesión impresionó de singular manera a la duquesa.
—Te pido un mes —continuó Fabricio— para despedirme de madame C***, de Novaro y, lo que es
más difícil aún, de los castillos en el aire de toda mi vida. Escribiré a mi madre, que será lo bastante
buena para ir a verme a Belgirate, en la ribera piamontesa del lago Mayor, y dentro de treinta y un días
estaré de incógnito en Parma.
—¡Líbrate bien de hacerlo! —exclamó la duquesa. No quería que el conde Mosca la viera hablar con
Fabricio.
Los mismos personajes volvieron a verse en Plasencia. Esta vez, la duquesa estaba muy excitada:
había estallado en la corte una tormenta; el partido de la marquesa Raversi veía ya seguro el triunfo, era
posible que el conde Mosca fuese reemplazado por el general Fabio Conti, jefe de lo que se llamaba en
Parma el partido liberal. Excepto el nombre del rival que crecía en el favor del príncipe, la duquesa se
lo contó todo a Fabricio. Discutió de nuevo las perspectivas de su porvenir, incluso la posibilidad de que
le faltara la omnipotente protección del conde.
—¡Voy a pasar tres años en la academia eclesiástica de Nápoles! —exclamó Fabricio—; pero,
puesto que debo ser ante todo un joven gentilhombre, y puesto que tú no me obligas a llevar la vida
severa de un seminarista virtuoso, esta permanencia en Nápoles no me asusta en modo alguno; no será
una vida peor que la de Romagnano; la buena sociedad de la comarca comenzaba a tildarme de jacobino.
En mi destierro he descubierto que no sé nada, ni siquiera latín, ni siquiera ortografia. Tenía el propósito
de rehacer mi educación en Novara, y con mucho gusto estudiaré teología en Nápoles: es una ciencia
complicada.
La duquesa estaba encantada.
—Si nos echan —le dijo—, iremos a verte a Nápoles. Pero, puesto que aceptas hasta nueva orden el
partido de las medias violeta, el conde, que conoce bien la Italia actual, me ha encargado de
recomendarte una idea. Puedes creer o no en lo que te enseñen, pero no hagas jamás ninguna objeción.
Figúrate que te explican las reglas del juego del whist: ¿se te ocurriría oponer objeciones a las reglas del
whist? Le he dicho al conde que eras creyente, y se ha congratulado de ello: es cosa útil en este mundo y
en el otro. Pero, si crees, no caigas en la vulgaridad de hablar con horror de Voltaire, de Diderot, de
Raynal ni de todos esos locos de franceses precursores de las dos cámaras. Procura que rara vez esos
nombres acudan a tu boca, pero en fin, cuando llegue el caso, habla de esos señores con una tranquila
ironía; hace tiempo que han quedado refutados y sus diatribas no tienen ya ninguna eficacia. Cree
ciegamente cuanto te digan en la academia. Piensa que habrá gentes encargadas de tomar nota fiel de tus
menores objeciones; te perdonarán cualquier pequeña intriga galante, con tal de que esté bien llevada,
pero no una duda: con la edad, la intriga acaba, pero la duda va en aumento. Parte de este principio en el
tribunal de la penitencia. Llevarás una carta de recomendación para un obispo que es el factótum del
cardenal arzobispo de Nápoles; sólo a él debes confesarle tu escapada a Francia y tu presencia, el 18 de
junio, en los alrededores de Waterloo. Pero abrevia mucho, atenúa esa aventura, confiésala únicamente
para que no puedan reprocharte el haberla ocultado. ¡Eras tan joven entonces!
»La segunda norma que el conde te recomienda es ésta: si se te ocurre alguna idea brillante, una