La cartuja de Parma - Stendhal

decir toda la verdad sobre lo que pasaba en su corazón. ¡Pero, por otra parte, qué encanto oírle la
confesión de sus verdaderos sentimientos!, ¡qué dicha para Clelia poder disipar las sospechas horribles
que le emponzoñaban la vida!
Fabricio era frívolo; en Nápoles tenía fama de cambiar de amante con bastante facilidad. A pesar de
toda la reserva impuesta al papel de una doncella, Clelia, desde que era canonesa y se presentaba en la
corte, sin preguntar nunca, pero escuchando con atención, había aprendido a conocer la fama de los
jóvenes que sucesivamente solicitaron su mano. Pues bien, Fabricio, comparado con todos aquellos
galanes, era el más frívolo en sus relaciones amorosas. Estaba preso, se aburría y hacía la corte a la
única mujer con quien podía hablar: ¿qué más natural? ¿Hay algo incluso más vulgar? Esto era lo que la
desolaba. Aunque, por una revelación completa, hubiera sabido que Fabricio no amaba a la duquesa,
¿qué confianza podía tener en sus palabras? Aunque hubiera creído en la sinceridad de estas palabras,
¿qué confianza habría podido tener en la constancia de sus sentimientos? En fin, para acabar de llevar su
alma a la desesperación, ¿no estaba ya Fabricio muy adelantado en la carrera eclesiástica? ¿No estaba en
vísperas de comprometerse con votos eternos?
¿No le esperaban en este género de vida las más altas dignidades? «Si me quedara siquiera una
chispa de buen juicio —se decía la infortunada Clelia—, ¿no debería huir?, ¿no debería suplicar a mi
Padre que me encerrara en cualquier convento muy lejano? ¡Y para colmo de miseria, es precisamente el
temor de verme alejada de la ciudadela y encerrada en un convento lo que rige toda mi conducta! Es este
temor el que me fuerza a disimular, el que me obliga a esa horrenda y deshonrosa mentira de fingir que
acepto el interés y las atenciones públicas del marqués Crescenzi.»
El carácter de Clelia era profundamente razonable. No había tenido en toda su vida que reprocharse
ni un solo paso impremeditado, y su conducta en esta circunstancia resultaba el colmo de lo irrazonable:
¡imagínese cuál sería su sufrimiento!… Era un efecto tanto más cruel cuanto que no se hacía ninguna
ilusión. Entregaba su corazón a un hombre perdidamente amado por la mujer más bella de la corte, por
una mujer tan superior a ella en tantos aspectos. Y además, este hombre, aunque hubiera sido libre, no era
capaz de un amor serio, mientras que ella, bien lo notaba, no tendría más que un solo amor en su vida.
En consecuencia, los más atroces remordimientos le punzaban el corazón al salir cada día a la
pajarera. Llevada a aquel lugar a pesar suyo, su inquietud cambiaba de motivo y era cada vez menos
dolorosa; los remordimientos se esfumaban por algunos momentos. Con el corazón saltándole en el
pecho, espiaba los momentos en que Fabricio podía abrir la especie de ventanilla practicada por él en la
enorme mampara que cubría su ventana; muchas veces la presencia de Grillo en su celda le impedía
hablar por señas con su amiga.
Una noche, a eso de las once, Fabricio oyó en la ciudadela unos ruidos insólitos; de noche,
inclinándose a la ventana y sacando la cabeza por el ventanillo, podía distinguir los ruidos un poco
fuertes que se producían en la escalera grande, la llamada de los trescientos escalones, que conducía
desde el primer patio del interior de la torre cilíndrica a la explanada de piedra sobre la que se alzaba el
palacio del gobernador y la prisión Farnesio donde se encontraba Fabricio.
Hacia la mitad, a ciento ochenta peldaños de elevación, aquella escalera pasaba del extremo
meridional de un gran patio al lado norte, por un puente de hierro muy ligero y muy estrecho en el que
hacía guardia un centinela. Este hombre era relevado cada seis horas, y tenía que levantarse y apartar el
cuerpo para que se pudiera pasar por el puente que él guardaba y que era el único acceso al palacio del
gobernador y a la torre Farnesio. Bastaba dar dos vueltas a un resorte, cuya llave llevaba el gobernador