La cartuja de Parma - Stendhal

—Reconozco bien las bondades de la señora.
La politica en una obra literaria es un pistoletazo en medio de un concierto [1] , una cosa grosera y a la
que, sin embargo, no se puede negar cierta atención.
Vamos a hablar de cosas muy feas y que, por más de una razón, quisiéramos pasar en silencio; pero
nos vemos obligados a referirnos a ciertos acontecimientos que son de nuestro dominio, puesto que tienen
por teatro el corazón de nuestros personajes.
—Pero, Dios mío, ¿cómo ha muerto ese gran príncipe? —preguntó la duquesa a Bruno.
—Estaba cazando aves de paso en los pantanos de las orillas del Po, a dos leguas de Sacca. Cayó en
una torca cubierta de follaje: estaba muy sudoroso y el frío le hizo daño; le transportaron a una casa
aislada, donde murió a las pocas horas. Otros dicen que los señores Catena y Borone murieron también, y
que el accidente se debe a las cacerolas de cobre del campesino en cuya casa entraron, que estaban
manchadas de cardenillo. Almorzaron en casa de ese hombre. En fin, las cabezas exaltadas, los
jacobinos, que cuentan lo que desean, hablan de veneno. Lo que yo sé es que mi amigo Toto, furriel de la
corte, hubiera perecido a no ser por los cuidados generosos de un labrador que parecía tener grandes
conocimientos de medicina y le proporcionó remedios muy singulares. Pero ya no se habla de la muerte
del príncipe: en realidad era un hombre cruel. Cuando yo salí de Parma, el pueblo se aglomeraba ya para
matar al fiscal general Rassi, y querían también ir a quemar las puertas de la ciudadela para que pudieran
escaparse los presos. Pero decían que Fabio Conti dispararía sus cañones. Otros aseguraban que los
artilleros de la ciudadela habían mojado la pólvora y no querían asesinar a sus conciudadanos. Pero he
aquí lo más interesante: mientras el cirujano de Sandolaro curaba mi pobre brazo, llegó de Parma un
hombre, el cual contó que, habiendo encontrado la multitud en la calle a Barbone, el famoso escribiente
de la ciudadela, le apaleó y luego fue a colgarlo del árbol del paseo más próximo a la ciudadela. El
pueblo estaba ya en marcha para ir a derribar esa hermosa estatua del príncipe que hay en los jardines de
la corte; pero el señor conde tomó un batallón de la guardia, le arengó ante la estatua y mandó decir al
pueblo que ninguno de los que entraran en los jardines saldría vivo, y el pueblo tuvo miedo. Pero lo más
singular es que ese hombre que llegaba de Parma, un antiguo gendarme, me ha repetido varias veces que
el señor conde la emprendió a puntapiés con el general P***, comandante de la guardia del príncipe, y le
echó del jardín conducido por dos fusileros, después de haberle arrancado las charreteras.
—Reconozco bien al conde en ese rasgo —exclamó la duquesa en una llamarada de alegría que no
hubiera previsto un minuto antes—; no tolerará jamás que se ultraje a nuestra princesa; y en cuanto al
general P***, por lealtad a sus antiguos señores legítimos, no ha querido nunca servir al usurpador,
mientras que el conde, menos delicado, hizo todas las campañas de España, y la corte se lo ha
reprochado muchas veces.
La duquesa había abierto la carta del conde, pero interrumpía su lectura para hacer preguntas a
Bruno.
La carta era muy divertida; el conde empleaba los términos más lúgubres, y, no obstante, la más viva
alegría trascendía en cada palabra; evitaba los detalles sobre la muerte del príncipe y acababa con estas
palabras:
Seguramente va a volver, ángel de mi alma, pero le aconsejo que espere un día o dos el
correo que le enviará la princesa, a lo que espero, hoy o mañana. Es preciso que su retorno