La cartuja de Parma - Stendhal

Fácil es imaginar el vivísimo dolor que la pesadumbre de su amado llevó al alma de Clelia; dolor
tanto más profundo cuanto que se daba cuenta de que tenía razón en cierto modo. Llegó a pensar si no
debiera acaso ella procurar la ruptura de su voto. Entonces podría recibir a Fabricio de día, como a
cualquier otro personaje de la sociedad, y su reputación de juiciosa era demasiado firme para que nadie
hablara más de semejante trato. Se decía que con mucho dinero podría conseguir la dispensa del voto,
pero se daba también cuenta de que un arreglo completamente mundano como éste no tranquilizaría su
conciencia, y acaso el cielo, irritado, la castigara por el nuevo pecado.
Por otra parte, si consentía en ceder al deseo tan natural de Fabricio, si trataba de evitar el
sufrimiento de aquella alma tierna que ella conocía tan bien y cuya tranquilidad era tan extrañamente
turbada por su singular voto, ¿cómo iba a ser posible raptar al hijo único de uno de los más grandes
señores de Italia sin que se descubriera el fraude? El marqués Crescenzi prodigaría cantidades enormes,
se pondría él mismo al frente de los inquiridores, y tarde o temprano se descubriría el secuestro. Sólo
había un medio de evitar este peligro: enviar el niño lejos, a Edimburgo, por ejemplo, o a París; pero a
esto no podía decidirse el cariño de una madre. El otro medio propuesto por Fabricio, y en realidad el
más razonable, tenía algo de augurio siniestro y de algo todavía casi más horrible para aquella madre
enamorada. Era preciso, según Fabricio, fingir una enfermedad; el niño iría empeorando, y por fin
moriría durante una ausencia del marqués Crescenzi.
La repugnancia de Clelia, que era verdadero terror, dio lugar a una ruptura, mas poco duradera.
Clelia objetaba que no había que tentar a Dios; que aquel hijo tan querido era el fruto de un pecado, y
que si irritaban más aún la cólera del cielo, Dios le llamaría seguramente a Sí. Fabricio tornaba a hablar
de la singularidad de su destino:
—El estado que el Señor me ha impuesto —decía a Clelia— y mi amor me obligan a una soledad
eterna; no puedo, como la mayor parte de mis cofrades, gozar las dulzuras de una compañía íntima, puesto
que no quiere recibirme más que en la oscuridad, lo que reduce a instantes, por decirlo así, la parte de mi
vida que puedo pasar a su lado.
Corrieron abundantes las lágrimas. Clelia cayó enferma; pero amaba demasiado a Fabricio para
perseverar en negarse al sacrificio que le pedía su amado. En apariencia, Sandrino enfermó; el marqués
se apresuró a llamar a los médicos más célebres, y Clelia se encontró ante un terrible inconveniente que
no había previsto: había que impedir que aquel hijo adorado tomara ninguno de los remedios recetados
por los médicos, y la cosa no era fácil.
El niño, retenido en la cama más de lo que convenía a su salud, enfermó de verdad. ¿Cómo decir al
médico la causa de aquel mal? Desgarrada por dos intereses contrarios y tan caros, Clelia estuvo a punto
de perder la razón. ¿Había que consentir en una curación aparente y sacrificar así todo el fruto de una
farsa tan larga y tan penosa? Fabricio, por su parte, no podía ni perdonarse la violencia que ejercía sobre
el corazón de su amiga ni renunciar a su proyecto. Había encontrado el medio de ser introducido todas
las noches en el cuarto del niño enfermo, y ello daba lugar a otra complicación. La marquesa acudía a
cuidar a su hijo, y a veces Fabricio no podía menos de verla a la claridad de las bujías, lo que al pobre
corazón enfermo de Clelia le parecía un horrible pecado y un presagio de la muerte de Sandrino [3] . En
vano los casuistas más célebres, consultados sobre la obediencia a un voto en el caso de que su
cumplimiento fuese evidentemente dañoso habían dictaminado que la ruptura de un voto podía no ser
pecado mientras la persona ligada por una promesa a la Divinidad se abstuviera de cumplirlo no por un