La cartuja de Parma - Stendhal

prolongado error. Entonces no morirás en la paz del alma, sentado en una silla de madera y vestido de
blanco.
Diciendo estas palabras, el abate Blanès quiso levantarse; sólo entonces notó Fabricio los estragos
del tiempo; tardó más de un minuto en incorporarse y en volverse hacia Fabricio. Éste le dejaba hacer,
inmóvil y silencioso. El abate se arrojó en sus brazos varias veces, y le estrechó con gran ternura. Luego
recobró toda su alegría de antaño.
—Procura arreglártelas en medio de mis instrumentos para dormir con cierta comodidad; coge mis
pellizas; hallarás varias de mucho precio que la duquesa Sanseverina me envió hace cuatro años. Me
pidió una predicción relativa a ti que me guardé muy bien de enviarle, pero me quedé con sus pellizas y
su magnífico cuadrante. Todo anuncio del porvenir es una infracción a la regla, y tiene el peligro de que
puede variar el acontecimiento, en cuyo caso la ciencia se viene al suelo como un verdadero juego de
niños; y por otra parte, había cosas duras de decir a esa duquesa siempre tan bonita. A propósito, no te
asusten en tu sueño las campanas, que van a armar un estrépito espantoso junto a tus oídos cuando toquen
a misa de siete; más tarde, en el piso inferior, van a tocar el gran bordón, que sacude todos mis
instrumentos. Hoy es San Giovita, mártir y soldado. Ya sabes que la aldea de Grianta tiene el mismo
patrón que la gran ciudad de Brescia, lo que, entre paréntesis, engañó de modo muy gracioso a mi ilustre
maestro Santiago Marini de Rávena. Me anunció más de una vez que haría una buena carrera eclesiástica:
creía que iba a ser cura de la magnífica iglesia de San Giovita, en Brescia, ¡y he sido párroco de un
pueblecito de setecientos cincuenta vecinos! Pero mejor ha sido así. He visto, no hace todavía diez años,
que si hubiese sido cura de Brescia, me esperaba el destino de ser encerrado en una prisión de una colina
de Moravia, en Spielberg. Mañana te traeré toda clase de manjares delicados; pienso escamotearlos de la
gran comida que doy a todos los curas de los alrededores que vienen a cantar la misa mayor. Los dejaré
abajo, pero no trates de verme, no bajes a buscar esas cosas ricas hasta que me hayas oído salir. No
conviene que me veas de día, y como mañana se pone el sol a las siete y veintisiete, no vendré a
abrazarte hasta eso de las ocho, y es preciso que te marches mientras las horas se cuentan aún por nueve,
es decir, antes de que el reloj dé las diez. Ten cuidado de que no te vean en las ventanas del campanario,
los gendarmes tienen tus señas personales y están en cierto modo bajo las órdenes de tu hermano, que es
un distinguido tirano. El marqués del Dongo se va debilitando —añadió Blanès en tono triste—, y si te
viera, acaso te daría algo de mano a mano. Pero ventajas tales, maculadas de fraude, no convienen a un
hombre como tú, cuya fuerza radicará algún día en su conciencia. El marqués aborrece a su hijo Ascanio,
y precisamente a ese hijo irán a parar los cinco o seis millones que posee. Es justo. Tú, a su muerte,
tendrás una pensión de cuatro mil francos y cincuenta varas de paño negro para el luto de tus criados.
[1] Es curioso observar cómo aquí, y en otros muchos momentos de la novela, Stendhal se quita el
disfraz, se sale de la despersonalización del narrador, del inventor de una fábula, y se pone abiertamente
en crítico de su misma fábula.