Le Parfum D'Adam

Genève. Suisse.
8
Au printemps, Thérèse n’aimait pas monter sa côte. À
cette saison, le temps avait parfois de brusques
hésitations. Il pouvait se remettre à faire froid, et le vent
chargé de pluie rendait alors les petits pavés glissants.
Pourtant, chaque jour et quoi qu’il lui en coûtât, Thérèse
gravissait la pente raide jusqu’à Bourg de Four, la place de
guingois qui couronne la vieille cité de Calvin. Malgré ses
septante-cinq ans, elle n’aurait voulu, pour rien au monde,
habiter ailleurs. Elle passait devant la fontaine ronde, le
poste de police et les cafés en terrasse. Puis elle attaquait
hardiment l’escalier de pierre ouvert à tous les vents qui
menait à son appartement.
Depuis huit jours, elle était inquiète. Elle savait
exactement ce qui allait se produire. Mais le fait d’ignorer
où et quand cela surviendrait la mettait sur les nerfs. Aussi,
ce matin-là, dès qu’elle aperçut le garçon assis sur la
rambarde, à la hauteur du premier étage, elle fut moins
terrorisée que soulagée. Au moins, l’attente prenait fin.
Pourquoi se l’était-elle imaginé brun, massif,
patibulaire ? Celui qui tenait un casque de moto sur les