Le Parfum D'Adam

Rio de Janeiro. Brésil.
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La voiture de Zé-Paulo roulait doucement depuis qu’elle
avait quitté l’autoroute. Le paysage avait changé d’un seul
coup, au point qu’il semblait appartenir à un autre pays. Le
Brésil des plages, des grands hôtels, des voies rapides
avait cédé la place à une étendue grise, uniformément
plate, couverte à perte de vue de baraques rampant au ras
du sol.
La Baixada Fluminense ne conserve aucun souvenir de
son ancienne vocation agricole. Le soleil ne fait rien monter
d’autre que la poussière le long des murs en terre. Les
enfants jouent dehors pieds nus. Ils ne sont pas trop mal
nourris. On peut penser que la plupart d’entre eux ne sont
pas orphelins. Ils sont seulement pauvres, pauvres à un
point que nul ne peut imaginer car leur misère n’est pas le
fruit d’un cataclysme, d’une chute, mais leur condition
profonde et probablement éternelle. Ils sont nés pauvres
comme d’autres êtres naissent renard ou cheval. La
misère n’est pas leur état mais leur espèce. À leur
manière, ils s’y adaptent. Autour d’une balle en chiffon,
dans la chaleur ensoleillée de l’immense favela, on les voit