Le Parfum D'Adam

Copacabana. Ils étaient plongés au cœur de leurs
certitudes et de leurs doutes, là seul d’où le salut pouvait
venir.
— Et si le patient ne peut pas guérir ? coupa-t-elle. Si
vous le replongez dans la misère, le désespoir, la pauvreté,
la violence, les rats ? Si sa maladie n’est pas de vivre,
mais plutôt de n’avoir pas de vie ?
— Aucune cause ne justifie de tuer.
Paul avait parlé trop vite. En entendant ses propres
paroles, il en vit lui-même l’absurdité. Elle détourna un
instant le regard, comme pour lui éviter une humiliation,
puis, à voix presque basse, donna la réplique qu’il aurait pu
prononcer lui-même :
— Vous n’auriez pas tué les nazis ? Vous ne tueriez pas
pour défendre ce que vous avez de plus cher ?
— Je ne tuerais pas pour des idées, des choses
abstraites.
— C’est une chose abstraite, la terre dévastée, les
bidonvilles, les forêts abattues, les guerres de misérables
qui affament les enfants ? Que croyez-vous que ces gens
peuvent espérer d’autre qu’une mort affreuse et lente,
d’immenses souffrances, et avec elles la destruction de ce
qu’il reste de vivant sur cette terre ?
— Il me semble, dit Paul, que ce ne sont pas tout à fait
les idées d’Harrow et de ceux qui se cachent derrière lui.
— Que voulez-vous dire ?