Le Parfum D'Adam

— Par ici, les baraques sont les plus anciennes de la
favela. Vous voyez, avec un peu d’imagination, on dirait
presque qu’elles ressemblent à des maisons. Bien sûr,
c’est infesté de vermine. Tous les ans, on retrouve des
gamins défigurés dans leur berceau par des morsures de
rats. Mais enfin, il y a des portes, des fenêtres. Quand un
alcoolique bat sa femme, il peut au moins le faire hors de
la vue des voisins.
La voiture suivait une sorte de large avenue au milieu de
la Baixada.
— Plus on va vers là-bas, plus les baraques sont
rudimentaires, continuait Zé-Paulo en désignant l’horizon
poussiéreux, entre les charrettes à bras et
d’incompréhensibles rassemblements de désœuvrés. Tout
au bout, il y en a même qui s’abritent avec des morceaux
de branches, des vieux sacs, des bouts de plastique. C’est
le coin des nouveaux arrivants.
— Il en vient encore beaucoup ?
Le Brésilien tordit le cou pour répondre à Juliette.
— Des milliers par mois. Des dizaines de milliers peutêtre.
Ils ruissellent de tout l’intérieur, surtout du Nord-est.
Il fit un détour avec la voiture pour éviter un corps allongé
en travers de la rue. Il était impossible de dire si c’était un
cadavre ou simplement un homme saoul qui dormait là.
— Nos villes sont devenues des monstres. Les gens
viennent s’y agglutiner du dehors. Ils croient que c’est
mieux ici. En fait, ils ne trouvent rien de ce qu’ils